sábado, marzo 26, 2005

..entretiempos.

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Soy el producto de mis indecisiones ,
Mi auto víctima autoritarista de percepción .
La conciencia es culpable del quejumbroso insomnio ,
Y le doy motivos para que este subsista en mi.

Relájate semblante , suavízate delirio .

Soy el alcohol que hace arder mis heridas ,
Voces altivas , el cuchillo que se entierra .
Y uno incendia esa hirviente sangre que bombea dentro ,
Detenerse en medio del rencor y la razón , quimérico.

Acumúlate titubeo , engrandécete soberbia.

Miradas por encima del hombro ,
Palabras sin sustancia ,
Oficios sin trasfondo ,
Educación sin médula.

Somos parte de todo , somos la raíz del mundo



Y no nos importa erosionarlo.



ESTRANGED-

martes, marzo 15, 2005

Julia/Quedadas

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Me invento fantasmas de frases geniales a falta de una vida verdadera, ensayo el elixir de la autenticidad, aun cuando nunca allá hecho nada fuera de mi diámetro de seguridad, sigo escribiéndome miles de coartadas de bonitos olores a mi poco talento para demostrar alguna virtud que llene mi pecho de esa emoción que le envidio tanto a los osados, a los imprudentes.

Comienzo el relato aunque sepa ya el final, voy de –puntitas- para no pisar las muchas contradicciones que he tejido cada vez que rebobino la película donde la protagonista es dramáticamente salvada por ese intelectual de amplio criterio.
Las respuestas que regresan son del remitente de mis
ecos, dicen que mis nervios toman como aceptable e inalterable a esta pose vana que dos o tres me aplauden.

Estas impertinentes confesiones me hacen derramar llanto con algún tipo de estremecimiento, ¿Cómo saber si este auto sabotaje puede, al menos, llevarme a morir con algo de vida entre las manos?

viernes, marzo 11, 2005

Rayuela Cap. 7 / Cortazar

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Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.


Julio Cortazar

lunes, marzo 07, 2005

Julia/Dialogos

Mi madre murió oxidada , pude ver en su agonía mucho odio y envidia de dejar un mundo del cual se creía parte habiendo renunciado a él (literalmente), su cuerpo entero esta lleno de marcas que fueron dejando las convicciones férreas , las fobias impertinentes y la indiferencia de putrefacto olor. Enjambres y enjambres de anécdotas , sátiras y poesía escrita con sangre. Seguramente en el lapso de su partida alguien , en alguna parte del globo , tocaba una balada azul de saxofón y ojos cerrados.

Es intrigante el querer saber cada una de las batallas de la guerra que refleja en las arrugas de su rostro , pensar que todo se lo llevó en ese ultimo suspiro. Supe que se fue enamorada del divino Mozart , su único y vital acompañante de las lunas menguantes que la acaloraban en las noches de velas y dibujos apócrifos para el entendimiento de nosotros –los demás- . Desde que mi padre murió en aquel viaje ella cerro cada puerta y cada signo de interrogación fue extirpado de su entendimiento.

Ella no muriò de una enfermedad terminal o de embates al corazón como lo acreditan los médicos, seguramente sucedió alguna hemorragia de ideas , algún colapso de impotencia al no saberse entendida o de no entender el circulo que le toco vivir . Su mismo cuerpo le marco la hora , sin avisar y sin alcanzar a parpadear, tan solo dejó de respirar el humo oxigenado que se nos da para subsistir.

Me pregunto

¿que es lo que le habrá faltado decir?
¿de quien quisiera el apretón de manos?
¿por qué me pregunto estas obviedades hasta ahora?

¿resucitará en forma de gato incuestionable , de tormenta tempestuosa o será la silueta de esas -conciencias intranquilas- ?

Las dos lagrimas heladas que derrame no fueron por falsa compasión ni por la protocolaria cursilería hacia la muerte inminente , fueron en realidad producto del sometimiento que causa la aceptación de saber soy igual que ella y que , muy probablemente , muera bajo los mismos gestos y el mismo odio hacia el mundo que se deja...

Suena tan sensacionalista mi comparación que me doy asco al querer cotejar mi vida tropezada por indecisiones y hojas en blanco.


Posted by Hello
Siento tanta estupidez brotándome al querer pedirle un abrazo fuerte que me quema la ineptitud de mi salado llanto.


Fragmento tomado de "SIN TITULO" , autor E.D©

G. Stunf fotografia
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sábado, marzo 05, 2005


strengt
Posted by Hello

Diego/Dialogos.

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Se me llena la boca de nubes que saben a verdad testaruda, no advierto estas actitudes, si no, hasta el siguiente día cuando me delata el olor a cigarrillo de platicas con alterada dosis de simulación, quejumbrosos tonos subidos de color para resaltar lo imperativo de la pronunciación y vasta minimización hacia otras personas y formas de pensar.

Poniendo las cartas (que hoy tengo) sobre la mesa, tengo que resaltar que a pesar de que no todo lo que veo y escucho se queda impregnado en mis ideas, tengo que destacar la –actitud- que lleva a estas gentes a tener en sus bolsillos el poder y la decisión de disponer que rumbo, que auto, que pescado, que escuela quieren tomar hoy o mañana o quizás mas adelante.

Deseo puntualizar que no me impresionan sus pertenencias ni sus mujeres, al final uno nunca termina sabiendo para quien trabaja, solo intento tomar ese chip, esa semilla, esa luciérnaga que solo los osados poseen para derribar los mitos absurdos del que se queja de su poca suerte o de los ataques externos, es como quejarse de la lluvia o de la nieve que son factores que, aunque sigan sucediendo, tenemos que seguir respirando y continuar con la ruta.

La decisión es como el caníbal que con piedras supo como hacer una fogata de la nada, después, que la ambición de cada quien termine por destruirlos o vivir con la prudencia de saberse polvo al final de todo, recae en la conciencia de cada individuo y ese es otro tema que no apetezco plantearme hoy.



Son estas voces las que me hablan estos ultimos dias, un poco cargadas como el cafe, agridulces como el sabor de un mal beso pero fuertes como la tension de los nudos en la espalda.