viernes, diciembre 21, 2007

Lo que se viene..

ALLÁ VAMOS HERMANOS
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viernes, noviembre 30, 2007

Miriam de Regil


Miriam es como ese tipo de soulmates que conoces once in a while in life, sabe jugar billar, sabe beber, sabe de musica, es duby friend, sabe de tragos, le quita el pollo y le pone jamon a la comida WTF, entiendo el dolor que siente aunque no se lo tenga que decir....en fin .... un abrazote que le di anticipado pero que se lo vuelvo a recalcar... .dubi5.


me-

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viernes, noviembre 16, 2007

Mi Heroe de Leyenda.

Agitaba la tinta lo mas rápido que podía, mi corazón se hacia cada vez mas pequeño y los pulmones carecían de motivos para seguir el ciclo que me lleve a respirar el espeso aire que brota de este diminuto harem del que solo –sobrevivo- yo. Las palabritas se me esconden y mi funeste mirada no discernía ya el color del papel que me parecía cada vez mas grisáceo, nadie esta dispuesto a negociar una huida fácil esta ocasión, mis amenazas son la caricatura mas aburrida que existe y entonces comienzo a escribir promesas al filo del precipicio, insignificantes trazos que, como del rimel mas barato, se corrían cuesta abajo. Hundo el pecho y trato de bloquear todo ese Rush of blood to the head que me provocas desde tu nuevo hogar y, a sabiendas de que nada te traerá de vuelta aunque me desangre de sentimiento en el papel, comienzo a escribir tu epitafio en el único pedazo de mi alma que es incorrompible; ese donde menguará tu recuerdo Padre mió. Te amo.


E_D
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sábado, noviembre 10, 2007

Conscious/Unconscious

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Me prohíbo conmoverme con los destellos que hacen de la humanidad algo que vale la pena, lo hago al menos en el lapsus en el cual se disuelve la terquedad con la cual quisiera saber la verdad y profesarla ante los demás que me miran de arriba-abajo, lo hago mientras hago titubear al incauto que pudo decidir lo que yo no.


Confino las protestas,
los atardeceres que disfruté
vestido de negro y cobijado
de luz. De Calamaro y abrazos
de gemidos disciplinadamente resguardados,
deshidratados. Encarcelados.

Tener un coma en conciencia
no es ni milimétricamente halagador.
Es mas bien ver al zombi que
afina el instrumento para tu hora feliz,
para tu rinconcito de hojas secas
que luego querrás fumar y volver a tropezar.



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Lo único pactado fue la hora del encuentro en la que no coincidimos yéndosenos así el último tren que nos descarrilaría o que nos guiaría a hurgarnos entre los mismos defectos que, ya sabíamos, nos unían por querer siempre resolvérnoslos mutuamente cuando cedemos esos diez segundos de desnudez.


Las sirenas de tu ingratitud
son cadáveres para mis paseos
matutinos de la corteza cerebral
que averigua el buzón donde
depositar la ecuación de esta soledad.

Mis ojos se cierran pero
mi voz te responde, te rosa
los pechos que prontamente emergerán
entre mi iris, entre mis líneas de agua
que buscan el espectáculo
de tu espuma indulgente.

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ESTRANGED-
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lunes, noviembre 05, 2007

Capitulo 13 / Fragmento.

Voy abriendo la parte de mi esqueleto donde guardo la blandura de mi estructura metálica, volteo para evitar a los espías rosas que buscan en mi talón de Aquiles, disimulo el acarreo llevándome los cientos de botellas que he consumido en solitario y, entonces, las luciérnagas en el estomago me guían para dejarte esta postal que estaba a punto de caducar:
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...Capitulo 13 / Fragmento

¿Por qué?

Adoro la cordura de tus extremidades

Tus zapatillas podrían guiar o contradecir a tus ideas pero siempre llegan a un a-cuerdo donde las partes se involucran hasta el hueso más pequeño del esqueleto que contoneas con la destreza de una infalible retadora

Ni siquiera tus lágrimas tienen la precipitación normal con la que los demás derramamos la ligereza de nuestro equilibrio hasta amanecer en la calamidad de esta sequía de opciones.

Leía el diario y decías:
“La debilidad de la que come la timidez me vuelve insensata y, es como ir pidiendo disculpas por cada acto gestado. Creo que nunca una plegaria me devolvió las gracias”

Después de pensar en el metafórico peso del periódico llego a la conclusión de que tiro el dinero muy fácilmente y entonces reímos con la simpleza de la mas pura libertad…


Entonces por eso es que no disimulo la tragedia del amor que me provocas en la palabra y en el profesar del mismo, que no se te venga la noche sin tu chispa, que no se te apague la luna de tu folklórico universo.

Tu humedad
es lo que evita que me marchite en esta ruta
tan larga aun.

You take care .

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Vuelvo con las manos partidas, tropiezo por tener la luz apagada pero eso no me provoca ningún dolor, el pulso tembloroso esconde nuevamente la pócima de esa espuma idiotizante que, por lo pronto, no tiene una marea a la cual volver.

E_d



miércoles, octubre 10, 2007

Tic, tac..

Tomo el morral con dos botellas de agua pues la cerveza caliente solo la tomo después de las 4 a.m., notas en blanco hasta que se atraviesa la primer mirada encarcelada y perdida entre una disyuntiva fácil de resolver desde mi bunker. Siempre tuve la virtud de la cobardía oportuna.

Bolívar tiene 12 calles que son paralelas entre sí, tiene un inicio y un fin fenomenal, uno es el Golfo de México y otro es un pedazo de selva donde se puede escribir pero no tanto leer, no tanto concentrarse en observar puesto que los sonidos te llaman, te transportan la vista al cielo o a la mirada de la fuente de salvaje brote. Te internas en una célula multicolor de múltiples latidos entresacados y, a veces, indistinguibles.

El mar esta hecho para morir, para desprenderse del cólera o de cruces o del vulgar sentimiento de seguridad. Que metáfora mas hermosa es poder flotar por encima de un vacío del que desconocemos sus melodías hasta que nos sumergimos para desgajarnos y creernos parte del mismo. Es ahí donde se vierte una energía fenomenal en los agujeros de la conciencia que no tiene tiempo de ser impertinente.

Es así como recordaré Veracruz, ni alcohol ni luces de neón. Ni rejas ni huidas. Me voy con el glaciar del mejor Rock que he visto en un Bar. Me voy a reinventar un comienzo que es mas una continuidad de este interminable dilatar de las pupilas sorprendidas por las consecuencias engendradas en el rodar…

Tic, tac, tic, tac…
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miércoles, septiembre 19, 2007

Dignificación de lo que no quiero olvidar.


Deshiela la luz. Bomba crepuscular. Media vuelta completa. Rhin desbordado. Raíz de silicona. Voz encriptada. Sincronización masturbada. Semilla ajena. Hoja sumida. Capullo de humedad restringida…

Tregua.
De flor y
eucaliptos.
Tu
vos
¿Es acaso lo que mengua?



¡Oh tu, conciente malhechor que me habita!
...

jueves, septiembre 13, 2007

Oval Mirror

Desafiar a la dependencia de los estímulos primarios es rebanarse la piel del cráneo a los talones.

Necesitamos ciertas poses y escuchar a la conciencia para amoldar la mayoría de los abrazos que damos a personas que, inevitablemente, no conoceremos mas allá de su olor o de su acne. Evitamos nuestra soberanía medular para poder desprendernos de reputaciones o del cliché existencial de nuestra preferencia. Soy don nadie porque don alguien acata reuniones de las cuales carezco vocablos y maneras para poder asistirles y tratar de importunarles no esta en los planes de los jefes universales de las reglas a seguir.

Tengo aliento para subsistir en mi interior, no pretendo ser un oasis para todos los que asisten a mi vida, no quisiera que ellos piensen que soy dueño de este disfraz, ni de cielos ni de infiernos, de nada absolutamente corrompible. Me tengo a mi mismo para sabotear el conteo de mis fracasos aunque el meñique siempre me delate con su pobre pulso, me recuerda a mi, titubeando, sospechando del siguiente paso.

Cambiare el carbón y los fósforos
por piel y tinteros, arderé igual,
arderé igual.

Me-
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jueves, septiembre 06, 2007

Paris, Je T'aime -

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lunes, agosto 27, 2007

Libertadora conmoción interior.

© Hans Neleman
...
El tono frío,
que carece de brújula o caricia.
Hurga entre la sien y la yugular del buen paso.
Desequilibra el compás
que se hecha a llorar
derramándosele
su libido
a cero.

Tu tono helado,
se prensa en mi garganta y la parte
en dos.


Disimulo el impacto mientras recordaba que mi ecuación a su lado era perfecta, era incalculable para las relaciones promedio-dramáticas de, al menos, la sociedad que nos ha rodeado y las cuales evidencian temores infinitos para ceder o para mostrar su frasco sin etiquetas y sin saborizantes artificiales para alargar su perecer. Siempre he tenido prohibido (a mi mismo) sabotear los guiños o los brillos que me mantienen en el continuo vagar hacia nuevos paisajes tanto tangibles como emocionales y orgasmicamente satisfactorios para ambos pares de bocas y sexos, para ambos lapices en la escritura (individual pero conjuntos en la misma página) de lo que nos une con libertad y congruencia, con libertad y demencia, pero siempre con la autonomía y holgura para poner puntos finales, pero no menos tristes, de lo que no se quiere continuar alimentando.

Di un volantazo, porque uno no espera una bestia a la mitad de un escalofrío. No esperaba el fin antes de poder desnudarla subiendo las escaleras y robarle un beso cuando ella esperara, ya, mi índice dentro de si misma..

Tengo toda esta revelación mientras miro en el suelo deformarse mis pies, que antes eran raices, veo venir las puntadas de mi desprestigiada voluntad, veo la ultima obra de mi ceguera y no miro a mis manos hacer nada mas, solo este volantazo que me saque del camino, pero no del laberinto, no del laberinto…

..porque sigo creyendo en el infinito.


E_D

Libertadora conmoción interior, pienso.

miércoles, julio 25, 2007

24/07/81, 23:33 PM

La libertad une,
según el consenso del poco drama
cuando hay dos que quieren querer .

Sucumbir exhaustos es,
porque talvez aun no se explicarlo,
lo que concientemente me hace ligero
en mi tenaz y deshidratada alma de barro.

Trato de que no parezca, para que no pienses que parece que trato.


Pon atención.
...
..
.



ESTRANGED-

jueves, julio 19, 2007

178

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Somos muerte. Esto que consideramos vida, es el sueño de la vida real, la muerte de lo que verdaderamente somos. Los muertos nacen, no mueren. Nuestros mundos están invertidos. Cuando consideramos que vivimos, estamos muertos; vamos a empezar a vivir, en cambio, cuando seamos moribundos.


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La relación que hay entre el sueño y la vida es la misma que hay entre lo que llamamos vida y lo que llamamos muerte. Estamos durmiendo, y esta vida es sueño, no en un sentido metafórico o poético, sino en un sentido verdadero.


Todo aquello que en nuestras actividades consideramos superior, todo eso participa de la muerte, todo eso es la muerte. ¿Qué es lo ideal, sino la confesión de que la vida no sirve? ¿Qué es el arte, sino la negación de la vida? Una estatua es un cuerpo muerto, esculpido para fijar la muerte, en materia incorruptible. Incluso el placer, que tanto parece una inmersión en la vida, es más bien una inmersión en nosotros mismos, una destrucción de las relaciones entre nosotros y la vida, una sombra convulsiva de la muerte.

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Y hasta vivir es morir, porque podemos contar con un día más en nuestra vida que no sea, a la vez, un día menos.


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Poblamos sueños, somos sombras vagando a través de florestas imposibles, en las que los árboles son casas, costumbres, ideales, ideales y filosofías.

jueves, julio 12, 2007

Particles and waves


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Enumero
Con el indice
Los lugares donde quisiera poder desvanecerme

Desvanecerme es el poder que quisiera darme lugar
Y que nadie lograra
Enumerarme
Con su indice delator.

miércoles, junio 27, 2007

Cuando vuelvo a casa.


...
Colecciono historietas
Que cruzo con desconocidos
que conozco en voces, en veces..

jugamos cartas,
la mayoría piensa en ganar sin pensar en el como
la mayoría pide una o dos, no tres, no tres..
Entonces uno no sabe que se vara, se cuadra, se define, se queda
el osado se va de boca, el calculador se queda corto, el astuto no supo disimular, el valiente fingió de más, el observador murió de perineo.


He perdido tantas veces
Algunas por placer y otras por pendejo, por sentirme el aguila y ser, en realidad, solo un peón que cobra por quincena y fornica cuando puede. Los miedos de mis contemporáneos me hacen ver la luz, me hacen saber que lo que he tocado no es el fondo y que se puede llegar a ser más nimio por los caminos asfaltados, que la inmediatez nos daña a largo plazo y que la sensatez nos puede pintar la cara si nos duerme con elogios.


Jugamos a saber,
A berrear berrinches melodramáticos
para disimular lo corto de nuestro alcance,
lo largo de nuestro –casi- y lo tardado de nuestro –mañana- .


de que podríamos correr si nuestros pecados terminaran por alcanzarnos

Leo sus miedos, me lo dicen sus virtudes,
Increpo en sus pantomimas, no actúo en ellas.

y las rabietas se reducen a cenizas microscópicas
no peleo más, no discuto debates con semi-dioses con la verdad acuestas y
absorbo la charla que se derrama de los que parecen tenerlo claro.

Cuando vuelvo a casa
registro mis bolsillos
esperando encontrar una intención,
una historia,
que valga la pena amordazarme
al pecho.



ESTRANGED-

lunes, junio 18, 2007

Julia, euphoria.

...La música hace que se manifiesten pequeños guiños emocionales que, de otra manera o de otros placeres, no se vuelven a ver en Dyego. Ni las putas, ni el vino, ni últimamente los poemarios de Duke que guarda con recelo gatuno, nunca se repuso a su vuelta de Montevideo.




Su agenda quedo en blanco, o ¿debería decir en rojo?,
quedo un drama suicida que nunca advertí ue fuera tan serio, tan profundo..



No hay mejor privilegio que escoger tus cartas, o al menos pedirlas, exigir derecho de piso y de paso, exprimirse los limones que a uno le plazcan y derramar la sal en todo el diámetro de esos vasos, aún, sin alma. Mi hermano era de esos, de los osados, de los que formulaban, de los de enfrente cuando había revoluciones…. hasta que se enamoró.

Emborracharse en Coyoacan cuando visitaba la capital era un ritual que el Hijo del Cuervo recibia de sol a sol “ siento que esta es la sala de mi casa, de esa que nunca voy a tener” me dijo cuando coincidimos alguna vez .

¿Qué nos hace más completos, si no, llenarnos de la euforia de las consecuencias que provocamos con nuestras decisiones mas comprometidas?


Mi mesa me detesta,
Me apunta con el índice y pienso,
De nuevo,
en el revolver en mi boca.

La métrica fustiga mi despedida.
Me habla de la fascinación,
del encantamiento, de la elocuencia,
de lo que carezco y que nunca
volveré a mirar a los ojos.

ESTRANGED
-

martes, mayo 22, 2007

Queen Bitch

Contenerme fue lo más poético que te pude haber dicho sin la palabra que pudiera pudrir el acto que tejieran mis manos en tus trapos de folklóricos bordes y sugerentes mapas. Que mas da cuando el rostro se –deforma- gracias al pequeño bastardo llamado l`amour cuando recorre las facciones impulsando a la testosterona a embarrarnos nuestras glándulas salivales de mutuo acuerdo sin que esto signifique –eternidad- o ni siquiera –placer- , solo es ese veneno suturador de vacíos, ese maldito paracaídas “para dos” que anestesia las arañas que me impulsan a mis hábitos mas destructivos.

Cuando tu presencia se intercepta con mi tolerancia arrastras el ancla que me limita de ciertas fronteras que, al cruzarles, no se como manipular, no sé como ceder o , peor, no sé como volver a la mirada que esgrime las dos o tres cosas que necesito para subsistir en la jungla. Puedo forcejear contra esa tempestad llena de gloria e irme arrastrando entre las sombras de mi pequeñez, puedo irme, pero tu guante blanco me recoge del anonimato que me consume desde su hondo vaso largo.


Este karma
con el que fantaseo fatalidades
que van de tu mano,
con el que deseo deletrees mi nombre
con lujuria y absurdidad.
...




ESTRANGED-

miércoles, mayo 09, 2007

The Width of a Circle.

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Lo que llaman gloria, me hace especular en mis razones más definidas para no probar las mieles del fuego en la espalda fría de mi lecho marginal. Históricamente en este diminuto desliz, donde se propaga lo indivisible de lo que no muestro, para sentir que algo, al menos, me pertenece, aunque por las mañanas tampoco tenga ya en la mente los sueños que había planeado en la noche previa a este asalto matutino de histeria hormonal, siento que puedo tomar la decisión de saltar de esta autopista que cruzo a miles de millas por hora, la ventana estará abierta solo un minuto, solo sesenta segundos para no mirar atrás, si no, verle directo a los ojos a ese jaguar que me espera en la salida.


Muero de sed, de la sed que parte los labios en tres o en cuatro, de la sed rabiosa que desgasta la garganta en el filo de esos gritos cuyo sonido es como el arpa que desafina en la orquesta perfecta de la seguridad, la del violín endemoniado por finiquitar el dramático manejo del orquestador que no sabe cuando iniciar el descenso al silencio que le agobia cuando le susurra tunoereslibre-. Mi disfraz más eficaz no engañara este miedo de tener miedo a la mitad del río en el que no se escucharan mas que los latidos recurrentes de mi agitada ansia por nosentirsiempreestasedoxidada- .

Entonces fantaseo siempre con el túnel donde pueda perder las letras de mi nombre y salir con un trozo de tiza carbonífera que me permita escoger las líneas de mis manos y la fecha donde tú puedas venir a salvarme de este permanente berrinche existencial del que no resguardo mas que ese aliento agitado al regresar de gritar frente al faro de Cardiel…

“Y a pesar de todo, aunque me paralice,

y me invada el dolor,

o mil veces resbale en los mismos lodos,

sé que al final me alzaré y la ocasión será

para brindar con los buenos amigos._”

N.V.



E__D

martes, abril 17, 2007

Mango, Sell Me a Coat.

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Relatas el detalle sin manipular la gesticulación que, en sí, domas cuan jockey a la ventisca que avecina tumultuosas caídas on the grass, y las varitas de tus índices, que orquestan palabrillas urbanizanizando historietas de envidiables personajes per second whom subsequently dies on their own bunch of fraudulent lies, muerden sus propias uñas buscando llenar -el vacio-.

Tratar de explicar como se dimensiona todo cuando te enredas en mis costillas no es algo que pueda apalabrar ni medir en proporciones humanamente explicables a mi entendimiento sobre el embrutecimiento tàntrico que alfombra mi medieval romanticismo y mis aplausos desordenados para tu feroz insolencia de vivir al margen de la seguridad vulgar que nos convence de noche y nos duerme de dìa.

Que sí, aceptaste que te sostienes del hilacho que pende de mis jeans cuando –nonecesitasanadie- y hago como que se actuar mi papel de bajar el telón para zurcir, sin saber, tu geta después del combate que recién perdiste y, acariciando la horma de mi sombrero, me gimes por agua, me gimes con prisa porque deseas ese limbo que resplandece cuando froto mi sal con tu roja piel
.
.


.
.“”Volverás cuando estés limpia

y yo no te haga falta.

Gritaré lleno de orgullo

tu nombre en el andén.


Y otra noche más tú querrás soñar

pero la más pura soledad

no se cura con champán y cocaína.

Un hombre del sur bajará la luz,

jugarás tu suerte a cara o cruz.

Sé que suena cruel, Miss Carrusel,

pero esta es tu vida.””




Townes Van Zandt



E__D

lunes, abril 09, 2007

Sewn.

Encapricho lo que no quiero que sea mutilado por las sombras rosas de los verbos felices faltos de pincelazos estrafalarios rompereglas impuestas por el fashionweek que planea planes emplumados por doquier.

Y hoy, como ayer, tengo el capricho de encapsular tu olor entre mis dedos, en esa sala de estar en la que aun no hacemos el amor.
...

sábado, marzo 31, 2007

Is it loaded?


...

jueves, marzo 22, 2007

El exilio del 98.


...Según, cuando estoy de humor –compartible-, pienso que las pendientes que he surcado son siempre de elementos de alta dificultad, que los Alpes son una caricatura para exhibicionistas y que Napoleón es un mito urbano con el cual comparamos nuestra cobardía non grata per se. Y, después, allà en la ranura ingrata del ocaso minimalista, despierto en la muchedumbre de mis laureles marchitos. Siempre el techo gris, siempre los doce pasos al escusado de mis excusas con R de rotas y rameras.

La gana,
no vate la imposición de –losetodoaquiestoybien-
cuando avanzar es, en realidad, levantar un poco la mirada por el amorío injustificado por el placer de verificar si aun sabemos sentir y , mucho peor, saber agradecer (algo)
que, en si, cuesta tan caro como un suicidio personal.
Entonces colgarse cada 142 horas hasta que alguien tome tu semilla entre sus tetas,
es uno de los tantos vacíos que se llenan de la negrura que absorbemos de esos actos de pordioserismo que se practican cuando falta el pan que tienen los que tienen todo claro.

Cuando el primer rayo matutino, pensamos, nos jode, olvidamos proponer la suma de enzimas y escamas con quien platicar, (no, no con quien disimular) de las figurillas que forman nuestros rasguños, olvidamos pavimentar el árido terreno que curamos con yodo y alcohol de boca en boca, la fijación se vuelve borrosa sin un punto a donde aterrizar en los viajes forzosos a nuestras miserias, nadie me ha sabido decir si algún día el terreno se vuelve carbón, cenizas o nada.

Siempre, en los finales, en lo ultimo de la cordura, en el guiño final de mis borracheras aparece ella, como un script definido al que quiero modificarle todo menos el final cuando bebe de un vaso largo y escarchado que ,en su boca, es tan erótico que tan solo después de su nombre podría utilizar todas estas palabras.


Y aunque embonar no signifique indispensable
O coincidir tampoco sea -parasiempre-
El exilio del noventayocho sigue sin fecha terminante.
Aunque yo sepa que al final siempre vendrás

a alojarte en esta fiebre que es tuya.


Me-

lunes, febrero 19, 2007

.


...

Se nos acaban los espacios
y seguiremos prendados en esa pared,
escurriéndosenos el blanco de los ojos
en el jarro de las bocas que se dejan querer.

La memoria tiene muchas palabras,
algunas promesas y muy pocas cicatrices.

Mis botas se prostituyen
queriendo, en el mismo paso,
borrar algunas huellas..
Vulgarizando el mensaje
que no trasciende mas allá del sonido


Sosteniéndome desde el silencio,
es como dignifico estos cambios constantes de piel.



ESTRANGED-

http://www.youtube.com/watch?v=BfJSQJocfgI

viernes, febrero 16, 2007

LA GIRA DEL NUEVO MILENIO.


... OCTUBRE 6
FORO SOL
MEXICO, DF.

miércoles, febrero 14, 2007



...PAKAL,
HIJO DE LA DAMA ROJA.
EL CHAMAN, LA TUMBA
Y LA LLUVIA.

BESITOS A ESCONDIDAS,
AMULETOS DE OXIDIANA.
REPLICAS QUE ADORNAN
EL VACIO...


DYEGO, HIJO DE LA MOCHILA
Y EL -¿PORQUÈ NO?-

sábado, febrero 03, 2007

“Mi mujer cree firmemente que cometeré suicidio, también dice que no le amo mientras le toco la entrepierna esperando que se le moje la boca de algo que no sepa ya. Recuerdo que la quería por qué no hablaba en demasía.”

-Ve a casa a olvidar Dyego- , dijo Julia al subir los escalones a su casa.

Esa imagen la podría congelar cientos de veces, como si olvidar fuera meterse el dedo en la garganta y vomitar lo que la mano izquierda no puede confesarle a la copa adulterada de cobardía mental.

Julia me ayuda a identificar ese ruido que te distrae desde la grada, el cabo –no/suelto- que no podemos dejar en su capullo, charlamos del charlatán Venezolano que Bolivariza su discurso para deslizarse en su tobogán inmaculado de farsas verdades. Mientras hacíamos el juicio, nosotros mismos ya estábamos inmersos en nuestra propia cuesta de dramático resplandor.

Telegrafiarnos monosílabos en la corteza cerebral cuando queremos hablar sucio, el sofá es el motel perfecto para hablar de conquistas enjauladas por el temor de convertirse en un domesticado mas del planeta. Cuando mi hermana miente, juguetea con la bastilla de la primer prenda que intercepte, entonces siempre miente cuando habla de no estar enamorada. Todos mentimos cuando se habla de someterse a algo, supongo.

-para estar con alguien se debiera coincidir al menos en un punto democrático de lo que pensamos de la existencia, o de los motivos por existir- y , así, dentro de todas las diferencias de amargo sabor y en nuestras peleas mas opuestas, podríamos siempre regresar a ese punto donde nos cuadran las palmas de las manos, juntarnos los ombligos and fade away.
.
.
.
Me-
...

martes, enero 23, 2007

Muerte natural.


...

Aprendí a tergiversar cuando dejaron de conmoverme los personajes de Lynch, pues eran cadáveres tan vivos y llenos de imperfección que, al romperse el himen de la inocencia social, he visto humanos tan muertos y llenos de vísceras en topless que descubrir el fiasco del cielo prometido me provoco una discreta pero profunda herida en el iris teniendo, desde entonces, que cargar con esta gotera de papel . He guardado a rajatabla las vivencias que sentí cuando huía a la azotea a mirar la gente que paseaba sus mascotas, los autos del Cobain lagunero y los vergonzosos atuendos ochenteros. Me queda claro que antes –terminar- era correr, hacer apuntes, gritar, caer exhausto de –ser-.

No hoy. Sin más. Como si terminar fuera siempre como eyacular.


ed-

martes, enero 09, 2007

La vocecilla de tus manos turísticas .

Tenia que trazar la ultima línea de mil kilómetros, dos estaciones, una banda y 23 horas para pensar en hacerla grisácea o negra y esmaltada. Nunca había sospechado que tendría que criar a las venas y su hervidero endemoniado, debí haber perdido tanto tiempo en las comisarías y en las millas del muro que he construido en honor al sueño del ermitaño falaz. Solo fui eficaz en las relaciones cuando de faltarles el respeto se trataba: levantándole la mirada a la dependencia reciproca de la visión embrutecida.


Aunque parecía que pastaba a las afueras de donde las masas intercambian fluidos corporales, veía, en realidad, los pasos asiduos de una noche meteórica y vaporosa como temascal que deshace los nudos de la espalda para así exhumar las minas que faltan por detonar hacia los adentros. Copular a tu lado es lo más poético que nunca haya hecho desde que tomé los rumbos de botellas a medias, de islas con artillería pesada y éxodos de índole instintiva. Siempre algo se manifiesta en mi pequeñez cuando roes el vendaval de mi brújula perdida…


La vocecilla de tus manos turísticas redime los lamentos
de cada extremidad que, de mi, quiere marcharse..




ED-