en la ruta del no saber.

Mike

2010-07-29T14:27:00.000-05:00

...
Miguel sentía el poder. El de la palabra y el del miedo ajeno. No se que es lo que se eleva en un hombre cuando esto sucede, pero seguro que no es el espíritu. O lo que se le parezca. Debe ser una toxina del cuerpo que ensordece la fragilidad de lo que en realidad somos. Y nos revoluciona. Para siempre. Sus pupilas le susurraban que era invencible, su semblante le gritaba que era inservible. Irrecuperable. Por eso podía ahorcar a un humano tres o cuatro minutos y vaciarlo ahí mismo. Sin censura y, lo peor, sin un poco de odio o de rabia de la que ciega. Piensa que la palidez de su piel le esconde del resto, esa naturalidad al lavarse las manos es algo terrorífico.

Todo transcurre como cualquier oficinilla. Hora feliz, deberes a medias y compañeros que se estiman. Hay envidias, falsos honores y sexo a hurtadillas. El contador dice que le descontará el lunes. El portero le defiende. Ese día el estrangulador hizo un trabajo a domicilio. Se entonan risotadas cuando el jefe esta fuera on celebration. Miguel siente el poder, se llena y se sublima de lo que el mundo común le arrebata a diario. Cualquiera podría sentir ternura por el. Pero es un asesino. Dice que su oficio no es reconocido, pero que el tiempo le dará su lugar, como se lo dieron a las prostitutas.

Entonces me queda la duda y mi lamento es hipócrita… pues yo consumo sus drogas y sus remedios para escapar del mundo común.

Me

This is one..

2010-07-29T00:19:00.002-05:00

...

Me cansé. De los significados ocultos y los disparates que dicen las miradas con restricciones. De hacerme paso a machetazos por un poco de cariño en el estanque de laberíntico camino. Me rompí y amanecí, como siempre, en la orilla de las hojas crujientes. Caminé unos cuantos metros, o kilómetros, o más. Y no tenia nada entre las manos, dos o tres amigos que siempre te cargan al nido, al epicentro de donde uno hace las bombas que después estallan entre las cejas propias. Escribí cuentillos, fiascos para sentirme arropado por los personajes del momento. Fracasé. Era verano. Nefasto y caluroso verano. Y en un día treinta, uno de cuarenta y tres grados, me salvaron. Yo sé que estoy destinado al ahogamiento o al vértigo de una estrepitosa volcadura. Pero esto se ha retrasado. Otro día más. Y otro día mas y uno mas y otro mas…

No te apagues lucecilla. Not now.

Me-

Papalotes ilimitados.

2010-02-19T01:29:00.006-06:00

...

No siento la seguridad mentirosa del color rosado. Siento esparcimiento. Puedo escuchar como se dividen mis celulas en algo mas sano. Pero no menos renegado o analitico que antes. No siento el sedante de ninguna aventurilla del corazón. Tan solo tengo una turbina para escapar de aqui cuando me de la gana. Amo a mi mujer por empaparse conmigo sin el juicio de mis constantes errores. Conocí el infinito entre sus gemidos y la brama del aliento después la precipitación de nuestros sudores soñadores.

Ahora podría perder la cabeza pero no el equilibrio.

A n s i e d a d .

2010-02-16T01:39:00.003-06:00

Pasan los años. Pero no la palabreria. Ni las promesas. Amo lo que la literatura me otorga; libertad de seleccionarle, subrayarle o tirarle. Amo ser libre al menos en la mente y en el alma. Hoy alzo la voz cuando siento el manoseo del soberbio precio de *vivir*. Viajo cada cuarentayochodias con menos equipaje literal y metafóricamente. Amo el desayuno sin sueño o prisa. Que me nazca un poema de lo que los demás ven mundano. Tender la mano y no me sea mordida. Seguir deseando ser conmovido.

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7-08-2005

Parafraseando mis, apenas cortos, parrafos de vida, recuerdo ese acento revolucionario que
tomamos en cierto lapsus hacia el mundo en general, hacia la injusticia que aun no nos ha tocado.
Siendo vergonzosamente sincero , no tenìa nada de que quejarme en mi vida personal
y entonces le gritas al mundo que deje en paz a aquellos que les jode el dìa a dìa...

Ahora, varios años despues, varios capitulos , varios viajes ,
tengo que alzar la voz de otras maneras.

No esta en mis manos , ni en mis letras salvar al mundo

todo es el dìa a dìa, hacer valer lo que piensas
individualmente...
ASÌ NO HABRIA NECESIDAD DE SALVAR NADA
cada quien con su mochila de dudas a cuestas y con el circulo que se desea caminar
.
.
.

Fecha: 25/05/2003

La verdad me empequeñece , no la poseo , no la imagino.
¿existe o es un mito que hace girar al mundo?
Solo me invento la mejor a mis conveniencias existenciales
La edito , la pisoteo pensando en el horizonte de la luz
Busco la serenidad que me promete y tan solo consigo mas dudas , mas deudas.
He visto como se le etiqueta y se le pone precio,
entendí que somos solo humanidad.

Reúno el potencial que pretendo o creo contener para entender esto ,
y me declaro inútil.
Un inadvertido social , un pacifista de mente (demente) talvez lo entendería mejor.
Paso como simple nube que no encuentra su lugar ,
hago llover tratando de distinguirme del resto pero solo obtengo extinguirme.
Promuevo ideas que regresan al remitente , pareciera que es solo mi capricho.
Se esculpe el futuro , es todo virtual , nada aprensible o fuerte de raíz.

En carne viva confieso que quisiera saber pronto –mi porqué acá-
y morir joven.
Supongo que el lapso de cobardía se adhiere en uno cuando hay impotencia de acción , indiscutible.

Sin embargo , no dejo de tener corazonadas y sospechas de un Armageddon mundial ,
muera la aristocracia , viva la sensatez .

Paz y Ansia de re-descubrirse en el humano, deseo franco.

El dilema sigue en pie ...
(El hombre también).

ESTRANGED-

241209

2009-12-23T18:49:00.003-06:00

...

Ingresé a la escuela de escritores de la Laguna. Me abrí a la crítica de los que "saben" y de los que se afilan las uñas. Me puse a leer recomendaciones que impactaron mi pequeño universo de letras. No he dejado de escribir, solo de publicar. Alguién me deslumbró y yo estoy a su lado. He comprado algun regalo de navidad. Corri un maratón. He reunido mi "obra" y ahora creo que solo el 1% sirve para algo. Sigo igual. Solo me tomé un atajo que decía que curaba la soledad. He hecho cosas que evitaba por desasosiego y tempestad. Me siento libre. Para hacer lo que me venga en gana.

Como volver aquí.

me-

"Ahora sé que cada poema debe ser causado por un absoluto escandalo en la sangre.
No se puede escribir con la imaginación sola o con el intelecto solo;
es menester que el sexo y la infancia y el corazón y los grandes miedos y las ideas y la sed y de nuevo el miedo trabajen al unísono mientras yo me inclino hacia la hoja, mientras yo me despeño en el papel e intento nombrar y nombrarme.

Diarios. Alejandra Pizarnik

.

2009-10-01T18:52:00.000-05:00

...

Let the chips fall where they may..

Bocetos, panfletos y ficción.

2009-08-27T01:58:00.003-05:00

Desconocía la existencia de muchos nervios y tendones en mi organismo, pero la tracción de la conversación y tus labios despintados por alguien más, me hicieron desentumirlos y desarrollar, también, nuevos gestos para sufrir y, luego, para gozar tus despedidas. Todo sucedió como siempre, conmigo abriendo o cerrando la puerta y mi voluntad como tapete para tus botas.

Y entonces salgo a la calle , y camino al opuesto de tu espalda..

Foto: CCP

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This is how it feels.

2009-07-24T07:37:00.000-05:00

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24
Mi alma es una orquesta oculta; no sé qué instrumentos tañe o rechina, cuerdas y harpas, timbales y tambores, dentro de mí. Sólo me conozco como sinfonía

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Es decir, como el sonido resultante de la mezcla de los de todos los instrumentos.

Nota roja.

2009-07-09T03:14:00.005-05:00

Foto: CCR
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El sonido era aturdidor y las lucecillas roji-azules colmaban mis pupilas dilatadas.. Desperté y ahí estaba ella, con sus pezones de obsidiana y su centro volcánico, marchito y desangrado. Ella fue víctima de si misma, de su boca, de su poca memoria y del desencanto que nunca dejo de auto-fomentarse, no fui yo, no fui yo.

-La mujer llamada Julia yacía muerta en una cama del motel Chelsea, con un hoyo en el pecho, o en el músculo que bombea sangre al cuerpo. El corazón. Su ejecutor vestía limpio, esperando por la autoridad, con fanfarronería y ecuanimidad en sus gestos.
Se sabía investigado y perseguido, era un asesino serial, un Robin Hood para si mismo o un demagogo social decían los periódicos y la politiquería. El tipo asesinaba drug dealers, “escoria humana”, gente que el designaba como –corrupta-. Y les pegaba dos tiros; en la frente y el pecho. Pero con Julia fue distinto, ella no tenía delitos viejos ni recientes, solo el haber sido pareja sentimental del asesino.

Estaba listo, todo era común en mi, profesionista, hipoteca, auto y era culpable. No tenía arrepentimiento alguno y mi sentencia nunca sería mas grande que el mensaje que le dejaría al mundo. No es arrogancia, es decepción, es protesta de nacer en este planeta y en esta época de miseria mental, de anemia humana.

-El interrogatorio estuvo lleno de monosílabos y elocuencia facial, solo una declaración de cuatro columnas:

“Solo recuerden que no son ustedes quienes me encierran o me matan, solo soy yo quien deja de perseguirlos.”

-Eso desde la aceptación de su culpa hasta que llegó el final; ¿por qué disparo en la cabeza a la “escoria” y en el pecho a la señorita?

-Levanto la mirada y el suspiro fue muy hondo, en ese instante sentí su aliento rebramar y acelerar, esperando por esa precisa pregunta y entonces respondió:

Es sencillo. Si disparas al vacío no puedes hacer ningún daño. Y fue lo que yo hice.

-La ingenuidad nos absuelve al equivocarnos. Pero el tenia razón-.
-Y yo mis ocho columnas.

ED-.

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El periodismo puede matar hasta un asesino poético.

Dedicado:

2009-07-01T01:17:00.003-05:00

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Un buén amigo ha decidido tomar el camino al dark side. Casarse pues. Yo le dedico estas lineas extrañas de humor negro:

............................................................

Le pregunté al médico si había un término medio en el proceso, o que si era posible darle rewind a un par de órdenes que el aprendiz había hecho casi al instante. El tipo dejó las gafas en el escritorio y, aun de pie, me dijo: -No hay marcha atrás, esto es una ley no escrita y nadie que haya pasado por esa disciplina ha podido regresar. No al menos cabalmente- decía, mientras tomaba asiento y enternecía su mirada que antes era tensa y concentrada. Hice un puchero mientras se ahogaban dos preguntas más que tenía. Sentí que había perdido a un amigo, pero yo solo buscaba su equilibrio. Que sé yo.

Me levanté y Maximiliano esperaba una orden, su ímpetu y esa agilidad de reconocer que es hora de levantarse se habían esfumado. Al acercarme le tomé fuerte del cuello para darle un par de bofetadas y sentir ese ronroneo de furia en su mandíbula, pero el ya no era el. Sus ojos eran vidriosos, sin la llama que incendiaba su camino. Puse la correa solo por costumbre y me despedí del medico con un gesto derrotero. Salimos de la veterinaria directo al minisuper por los víveres que mi mujer me había anotado muy cívicamente en un trozo limpio y divinamente doblado y, además, resaltando con tinta roja –Compara precio en las cosas del perro y trae el mas barato-. Esta vez obedecí todo a la perfección pues quería evitarme el sermón nocturno de mi falta de atención en la cena.

- ¿Qué tenía el perro?- preguntó la institutriz aka mi esposa.

- Seguro se hace el enfermo para evitar el compromiso de depositar sus heces donde debe, ¿verdad? – dijo, mientras yo acomodaba el mandado y trataba de recordar cuantos años le dan a una persona por estrangular al prójimo.

- Hacía mucho que debiste haberlo entrenado, solo era un rebelde sin causa, también los animales maduran- Gracias a Dios ya no hará alboroto. Bla bla bla bla bla.

Me senté en el sofá mientras abría una cerveza y encendía la TV, el perro me emulaba y me miraba, como esperando mi orden para que pudiera ver el televisor también. Me despojo de los zapatos y en segundos me trae las pantuflas pero yo las desprecio. Lo pateo y gime, aguanta firme, talvez piense que sigue siendo parte del entrenamiento. Es inmutable al menos que yo juegue con el gato pues se encela.

Entonces supe que lo había convertido en mí: un animal domesticado.

FIN.

SEUDÓNIMO.

2009-06-18T10:35:00.004-05:00

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SEUDONIMO
by ESTRANGED.

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El inicio de su ritual diario marcaría el fin de sus días y el menor de sus vicios le dejaría indefenso.

El hombre se levanto y abrió altivamente su ventana con la certeza de que el problema de la tormenta solar había llegado a su fin, pero al considerar la televisión un provocador de miedo e infamias decidió no mirarle a pesar de las alertas y no supo a lo que se enfrentaría ese día. El sol le miro fijamente esa mañana y supo lo mas cercano a sentir un soplete en la cara y el cuerpo. La tierra tenía hoyos inmensos en sus capas y los rayos ultravioleta vulneraban y exponían los cuerpecillos humanos y sus nulas defensas ante esta mounstrosa estrella. El hombre se desvaneció estrujando sus manos en el rostro y el insoportable ardor en los ojos violentaba sus gestos, ahogaba sus gritos por ayuda. La imagen del cuerpo arrastrándose por la habitación era quizás más estruendosa que el mismo dolor que manifestaba. Fue tal la fuerza de sus inútiles impulsos que era como si el mismo sol le hubiera extirpado su energía mientras un solo pensamiento disipaba de a poco en su conciencia: “karma, este es tu karma.”

Después de un par de horas y con la razón en un estatus mas despabilado, abrió los ojos y las imágenes eran confusas, borrosas y vagamente entendibles. Distinguía los objetos como si tuviera una ceguera a medias. Un impulso tecnológico le hizo buscar su teléfono celular y al encontrarlo supo que la comunicación por ese medio era inservible y, entonces, opto por la televisión pero fue inútil, frustrante y en, aquel momento, sintió esa pequeñez que se debe advertir cuando uno sabe que no tiene mas que una salida: perecer en el intento de sobrevivir.. (¿Pero que no es eso lo que cada humano hace a diario?) Salió de la habitación en busca de explicaciones pero sus preguntas rebotaban como ecos en las paredes de esa huraña casa. Bajo con miedo las escaleras, las pulsaciones del cuerpo podían escucharse de tanto silencio alrededor. El tipo estaba hambriento y la alacena vacía, era evidente que la sirvienta dejo de asistir y el nunca lo noto pues todo estaba en su lugar y era como si nadie viviera ahí, se refugió en el sofa, acurrucando las piernas y el corazón.

Durmió por horas hasta que amaneció. Y esta rutina se repitió dos días más hasta que la sed y el hambre le obligarían a salir por su supervivencia y ya no tanto por explicaciones. El hombre espero a que la intensidad de los rayos solares disminuyera pero que a la vez quedara un poco de luz para desplazarse. Se cubrió como cuan invierno y con amplias gafas abrió la puerta. Suspiro hondo e hizo un gesto de añoranza, como sabiendo el final de todo esto. Fue así como con su intuición y la poca visibilidad intentaría llegar a la tienda de don Fernando. Tardo más de lo normal pero nadie nunca respondería al llamado. Estaba solo y en deplorable forma espiritual, pues jamás alguien le dio aviso, ni siquiera su ex esposa Verónica "la bruja". Siguió la ruta casi a ciegas pero los terrenos que pisaba ya no eran habitados por nadie, quedo varado en una construcción abandonada, deliraba con algún paraíso, con ese oasis que esperamos cuando solo nos tenemos a nosotros mismos.

Despertó rodeado por un ambiente desagradable y, por fin, escucho gritos de ayuda de alguien más que lo interceptó rogando por agua o un cobertor. De los pocos pensamientos que su cerebro podía recrear era el arrepentimiento, así que le dio su saco al hombrecillo intentando –lavar- un par de pecados. El tipo recién tomaba la prenda cuando salio corriendo despavorido por la insana e inevitable extinción. El sol salió a lo más alto y el hedor era ya insoportable, así que se jugaría sus últimos minutos a la intemperie. Reconoció un pantano a varios metros de distancia por su insoportable olor, la piel no soportaba un minuto más del incandescente fulgor que le impactaba así que trataba de gatear para cubrirse con las pocas yerbas que quedaban después de esta serie de tragedias incontrolables, hasta que su temblorosa mano sintió humedad, por fin encontraba su tregua y sin pensarlo se fue sumergiendo de a poco. A veces el pantano más lugubre resulta ser el lugar mas seguro en la tierra. Pensaba, mientras concebía que esta, su última escena, fuera una metáfora de su vida o de su tercio final. Sentía paz en medio de esta horrible muerte.

Se preguntaba como es que había terminado tan marchito y abandonado, pero el lo tenía claro justo en ese momento, micras de segundo antes de morir ahogado en un decrépito pantano; todo se derrumbo desde que cambio su vida por utilizar y ejercer un seudónimo llamado: Político. Este es el karma de la democracia mexicana, susurro una voz.

FIN.

2009-06-11T19:38:00.001-05:00

...
El camino era basto, el viento justo.

Yo era el dueño de esas praderas despavoridas y sedientas de las cuales robaba gramos abundantes de paz y libertad en el palpitar interno..

ITS NICE TO BE AT HOME.

The ecstasy of music

2009-06-08T18:10:00.002-05:00

...

El manoseo de la letra poética.

2009-06-03T13:27:00.003-05:00

...

Este ejercicio nacio por el hecho de leer poemarios diversos en viajes solitarios y, entonces, fragmentar poesia variada no es recomendado en altas dosis. No se deje al alcance de los rosas.

METAFORA I
Mi llanto mojaba la lluvia desde mi posición fetal y mis rodillas decoraban el pavimento con su roja sangre.

Todos esos pensamientos que bloquean lo que buscamos, ese colesterol mental que obstruye el buen fluir del aire en los hemisferios son, en realidad, excusas para aplazar los fracasos o la poca idea que tenemos del siguiente paso que hay que dar. Solía delirar, enajenado por conceptos de amores invencibles (o invisibles) que desmoronaban las pocas peleas que le ganaba a la vida o a mis medrosas aprehensiones. Hoy mas que nunca creo que el amor no es mas que una sugestión. La más violenta y hermosa forma de morir, dijo el poeta. El amor esta sobrevalorado pues toma demasiado tiempo entenderle, digerirle y luego olvidarlo. Es totalmente comparable con las guerras, pues cuesta mucho dinero sin que eso te garantice salir triunfador, diría el escéptico.

METAFORA II
Porque te fuiste, y yo quede con los bolsillos rotos por mis uñas que no se atrevieron a detenerte.

Nuestras decisiones (las que tomamos desde el tuétano de nuestra convicción) son en si difíciles de tomar. Es entonces incomprensible querer desmenuzar o refutar las ajenas. ¿Qué nos detiene entonces cuando el prójimo decide partir? Respuesta: nuestra imbecilidad y dependencia a los estímulos de la seguridad conyugal y lo poco que nos conocemos como para caminar unos cuantos metros o kilómetros solos.
No, nunca, jodete, nunca cambiaran su connotación negativa o de rechazo, así como muerte, mas allá, infinito, nunca estará dentro de nuestro alcance comprender y, por eso, les velamos y resignamos cuando, por ejemplo, ocurre el deceso de nuestros entrañables familiares o amigos. Entonces ¿Que carajos hacemos engrandeciendo la huida cobarde de una persona medrosa y desubicada como nosotros mismos?

METAFORA III
La flecha habitaba dentro, muy dentro, y el dolor era superior a mi alma que aun protegía tu recuerdo.

Hay un libro que se llama –filosofando a martillazos-, hoy, cuando no somos capaces de avanzar por estancamientos inútiles, escribimos el libro llamado –embrutecido a martillazos-. Cuando nos toca perder también nos toca tirar el siguiente volado. En los sentimentalismos o en el siguiente peaje a pagar.

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El autor del blog se deslinda de cualquier mujer o persona rosa que se sienta aludida o agredida por las opiniones del tema mas –importante- de las ultimas décadas. Estas letrillas son solo un consejo: no pierdas el tiempo.

Me-

Esquela Narrativa. Fragmento.

2009-05-25T02:15:00.006-05:00

© Creasource

…tenía la vocecilla esa manipulándome, sosteniéndome desde cada una de sus implícitas órdenes. No era yo, no podría dañarme de esa manera, me convencía a mi mismo, mientras seguía implorando por algún oasis que desafiara la gravedad. El sol me miraba de frente. Pensé que nadie tenía mirada más soberbia que mi padre, al tiempo que encogía las piernas esperando algún puntapié en el resto de la mecha que me mantenía vivo. El goteo de mi cabeza entreabierta era evidente, aunque no recordaba nada de los últimos momentos de mi vida, ni como es que había llegado a este contexto tan angustioso. Tenia una herida que ardía, que saboteaba mi ojo derecho por la sangre que se vertía en el. Había sido golpeado y, aunque sentía un punzante ardor en mi costado, no quise investigar el anchor de esa llaga. Me preocupaba mi auto, mi cita sexual con la década de los veintes. Mi visita al baño de los polvos mágicos. Pero mi bravura era ya solo una mascara que no necesitaba mas.

Trague tierra, mordí el polvo, y no escarmenté en mi actitud. Tenía que librar esta prueba, decía. Y me creía parte ya de esta arena en la que languidecía y revolcaba, entendí que no sabía porque seguía arrastrándome cuando carecía ya del miedo a morir y no tenía sentido continuar. El aire rozo apenas la faz de mi benévola alma que era ya un eco que se extinguía entre los pliegues del unísono de aquel nombre que deletreé. Sería la última vez que saliera de mi boca seca. Yo amaba su espalda, los huequillos paralelos, sus pechos burbujientos y la espuma de Venus. Y con la imagen de sus ojos de flor que, ante mi luz marchitaron, me despedía de ella sin ningún reproche. Entonces deje de moverme. No quería reñir más con nada que no dependiera de mí el controlar. ¡Too late bitch! Dijo la indócil voz en mi cabeza.

Había olvidado la cita con mi progenitor y sentí vergüenza por el venenoso discurso que tenia planeado monologar. La verdad era que necesitaba su abrazo de oso polar, tenía tanta confusión ya en esos instantes.. Me vino esa imagen y derrame una helada lagrima, muy mojada, el antagonista de mi otro foco visual. Esta llego cuando el sol se dejó vencer por las nubes negras y comenzó a precipitarse el cielo y mi final. La bomba venia hacia mi ubicación y en la desesperación decidí recolectar mis momentos más felices. El tiempo era implacable, y me quedé con tres imágenes: el abrazo familiar del dosmilsiete, la llamada puntual de los amigos que me sabían en sus terruños cuando les visitaba, sentir la barba rasposa de mi padre en el abrazo más fuerte que me regaló. La voz dejo de murmurar, era un conteo en cuenta regresiva que se dignó a terminar. Y cedí. Cerré los ojos y me eleve sin temor.

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El rastro de sangre medía dos metros y medio y, fue ahí, donde entendió más que 58 años de errante ruta, hasta morir desangrado.” No más banquetes a la orilla de este precipicio” , pidió alguna vez para su esquela terminal.

ED-

...

Mal trago.

2009-05-17T23:30:00.001-05:00

Que te vaya bonito, dije. Ella esperaba replica, debate, premios y segundos lugares. Pero mi padre era telegrafista. Lo herede de el. Me refiero a la brevedad en la palabra y a la sustancia de la misma. ¡Que mas da! ¿Sustancioso o insustancial?, la mujer nunca terminara por aceptar ningún verbo que no le rellene sus obstinados huecos. Mas, mas¡ siempre mas¡. Su belleza marchita mis diálogos , excita mi pulso, me descose la piel y me hace el amor. No puedo luchar contra ese ejercito de placer. Me duele mirar el momento cuando algo se estrella. O se rompe.

Su paciencia contó diez o doce segundos de mi silencio, me miró, entreabrió los labios y se fue. La perfección de su desplante arrodillo la torpeza de mi certeza mas machista. Indefinidamente. Eso duele en el hígado, en la grieta del orgullo, y es ahí, con ese licuado de frustración donde quisiera poder hundir su cabeza bajo el agua unos minutos. Pero es solo el karma instantáneo del desprecio, un rebote que no se evita. Se habita, en uno.

Quiero ser un gorrión que se estrelle y desintegre frente al sol. Y no hacerte ningún daño. Pero esto es lo que hay:

No nos necesitamos más. A lo interminable hay que decirle que no le requerimos. Si te intentara olvidar entonces quedaría tuerto, y yo ya no me meto en problemas. Te disequé, como ya lo había explicado antes, y no me ocuparé en resanar. Todos merecemos envejecer. O perecer. Los deseos infinitos no me nacen de raíz así que solo se me ocurre anhelar que gimas hondo, que gimas fuerte y el cielo se estremezca junto a ti.

...

ESTRANGED-

...

Efectos especiales.

2009-05-12T00:49:00.000-05:00

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EFECTOS ESPECIALES
by ESTRANGED.

Chaz¡

Apareció una idea, este tipo era un diamante en bruto, a veces menos diamante que otras, pero es que la palabra gestación se activaba en su mente con tronar los dedos. Tuvo una visión que, según sus cálculos, le bastarían para alcanzar la Gloria, la había deseado desde tiempos lejanos, había tenido ya algunas teorías pero en esta ocasión tenia la mente clara y los puños impetuosos, la formula que conduciría todo el plan lejos del desastre o siniestros. Leia a escondidas conjeturas pasadas y a veces sentía que su pecho bombeaba como nunca antes.
,
Llegar a tener una certeza le había costado naufragios y destierros desde su mismo eje, perderse en el mapa mental que uno mismo traza debe ser muy desabrido. Después de la tercera guerra mundial nada ni nadie tenia la libertad del sentimentalismo o de mentalizarse en metas de gobiernos de democracias perfectas. Se robotizo el ambiente y las mentes de los comensales estaban sometidas. -A esto teníamos que llegar- dijo el dictador que todos avalaban con alevosía y ventaja. El amor nos había cuasi exterminado, el amor por ideologías imbéciles, repetía el dictador. Pero al fin amor. Las ventas de la perfección como la juventud eterna, viagra y la moda de diseñador habían sido enterradas. Eran considerados los herejes de la era moderna.

Es por eso que no se había tenido necesidad, nunca, de forzar la maquinaria de la improvisación pues se era libre mientras no intentaras más allá de nacer, reproducirte y morir. El arte era un tema de constante discusión en los foros internacionales que ahora eran agendados en Sudamérica, donde los pocos europeos sobrevivientes fueron recibidos con gentileza. Se discutía sobre el libre albedrío de la literatura en general, pero se peleaba por los temas que debían censurarse. Como hablar de tecnología en una obra literaria, de armamentismo, de –pelear- por los derechos de tiempos pasados, de sucumbir ante el amor “de las mariposas”.

Pero el revolucionario siempre aparecerá. Cuando el planeta tierra deje de existir y se hable de esta raza humana se hablará de este líder provocador como un cliché, como un mal necesario, como la célula de lo que representamos a lo largo de la historia; insatisfacción, perfección, poder. Y, por supuesto, de su antagonista favorito; el anti-lider que profesa la calamidad y las cortezas ensangrentadas. Real o metafóricamente hablando.

Pero el diamante no era turbulento, su periferia estaba rodeada por libretas clandestinas y planes del sabotaje interno, tales como la resistencia al olvido, aprehensión a terceros, masturbación mental. El nudo en la garganta. Tenia drogas sencillas; interpretación de letras o gestos, sugestión al cambio. Y el olor a tierra mojada. Destilaba poesía pero el concepto le era vago e intrascendente. Le escribía a una mujer clandestinamente. “Su retrato se cuela por mis muros, las cortinas se desgarran como persianas”, se decía a si mismo.

Cuando se atrevió a darle el trozo de papel directo a su mano vino la peor catástrofe; escalofríos. El pecado moderno peor visto. Le tomo fuerte el brazo y su resplandor le paralizo el bombeo de sangre a sus ideas, por sus venas zigzagueaba un incomodo vínculo que le tenia paralizado. La mujer sintió las mejillas rojas y huyo. Como en los viejos tiempos. Su gesticulación era desconocida para ella misma y el cosquilleo eléctrico hizo descuidar la mesura que debían demostrar los ciudadanos del último siglo. La autoridad en las calles le noto de inmediato y fue increpada. El diamante, ahora solo bruto, venia corriendo detrás y esta no tuvo remedio mas que delatarle.

Fueron tras el, bajaron escaleras, subieron edificios. En su maratón no pensaba quien venia detrás, sino, que le esperaba después. La ansiada gloria, el éxtasis de una inquietud embrutecedora. Le tomaron por la espalda y reacciono demasiado tarde, su cuerpo se torció al lado incorrecto de la libertad y cayó varios metros. Lo importante no fue eso, fue caer de una altura aún incurable; la desilusión.

Crack, crack.
Fractura en el pecho.
Ahí supo que nunca más le alcanzaría.

Fin.

Ojalá que llueva sangre.

2009-04-30T19:29:00.000-05:00

...

Encendieron la fogata humana sin titubeos, la llamarada tomo forma de inmediato y los bárbaros sentían que esto era una fiesta pirotécnica, era la mejor parte de su trabajo, su éxtasis y su consumación. Era la libertad en el inmundo imperio de los esclavos. Dyego parecía como adormecido con la cabeza gacha, desinteresado de lo que acontecía.

Comenzaron a provocarle con una varilla en la cabeza, su fetiche favorito era la expresión del dolor pero el hombre que recién amarraron no les estaba complaciendo en lo absoluto. Uno de ellos tomo un sorbo de combustible para escupírselo en el rostro y, cuando se disponía a hacerlo, Dyego levanto la cabeza con una mirada sosiega y de una tranquilidad aterradora para ellos, el bárbaro que tomo la gasolina la escupió a un lado pues se sintió desafiado y derrotado en un pequeño instante cuando se le miro a los ojos.

El nudo en su garganta le hubiera impedido tragar la gasolina así como se contuvo a decir cualquier injuria como las que vociferaba minutos atrás. Se hizo el silencio mientras las llamas aceleraban su curso y los atónitos bárbaros experimentaban un soplo de temor ante la mirada del hombre que no cambiaba el semblante, Dyego levanto la cabeza al cielo diciendo una oración y algunos nombres, los bárbaros estaban helados a pesar del ardor presente, una ventisca acerco el brazo del fuego a estos hombres y se replegaron unos pasos atrás. La pobreza que antes les llenaba ahora les estaba vaciando desencadenando así algún tipo de inseguridad.

En ese momento Dyego, ya prácticamente cubierto por el fuego, les dijo algo que los hizo ponerse de rodillas; *No soy yo quien está ardiendo, son ustedes* . El fulgor terminaba de cubrir el cuerpo amarrado al tronco y los hombres que habían hecho la fogata estaban devastados. Tenían miedo de alguien que ya se había extinguido ante sus ojos. Se debían sentir así por no poder someter a nadie más en ese momento, de no poder culpar mas que al viento.

Uno de ellos tomo el combustible y el otro tenia el mechero, se quedaron mirando fijamente unos instantes. Me temo que sabían lo que tenían que hacer con ellos mismos.

Ed-

Tuesday´s gone

2009-04-26T04:30:00.000-05:00

...

Elecciones insòlitas/CORTAZAR

2009-04-22T12:07:00.000-05:00

...

ELECCIONES INSÓLITAS

No está convencido.No está para nada convencido

Le han dado a entender que puede elegir entre una banana, un tratado de Gabriel Marcel, tres pares de calcetines nilón, una cafetera garantida, una rubia de costumbres elásticas o la jubilación antes de la edad reglamentaria, pero sin embargo no está convencido.

Su reticencia provoca el insomnio de algunos funcionarios, de un cura y de la policía local.

Como no está convencido, han empezado a pensar si no habría que tomar medidas para expulsarlo del país.

Se lo han dado a entender, sin violencia, amablemente.

Entonces ha dicho: “en ese caso, elijo la banana”.

Desconfían de él, es natural.

Hubiera sido mucho más tranquilizado que eligiese la cafetera o por lo menos, la rubia.

No deja de ser extraño que haya preferido la banana.

Se tiene la intención de estudiar nuevamente el caso.

Adios Carnaval/Serie Negra

2009-03-28T13:11:00.000-06:00

Si ya no te gustan mis palabras

te regalo mis ojos borrosos

que aún se conmueven.

me-

M _ _ _ _ _ __ A

2009-03-22T14:13:00.000-06:00

JUNIO 6-2009

My videotape.

2009-03-19T00:53:00.001-06:00

I want to thank all my chilango friends for supporting me and taking care of this humble provinciano, also i wanna thank Thom Yorke to sang me No surprisses and Videotape. I will miss the talk, the house & the cat. Thank you again dudes. See you soon.

...

Lugar común.

2009-03-13T19:28:00.000-06:00

...
LUGAR COMÚN
By ESTRANGED

Quería que la lluvia me borrara del pavimento o al menos un par de culpas, pero ante el fallido deseo me dirigí a la entrada del lugar donde quedé de toparme con mi pareja.
Yo había estado con una mujer unas horas antes y sentía que si decía alguna palabra iba a delatarme con el olor impregnado que aun tenia entre la lengua y el índice. Pero es que esta hembra me besaba para arrancarme la boca y el cuello. Con una aprehensión que seguro no era por mi, si no por una soledad que debía ser tratada por dermatólogos.

Comenzamos la charla con ataques aéreos y bombas de tiempo. No se si soy muy paciente o demasiado cínico. Pero escuchaba con atención, con parsimonia e intentando llegar a un punto en común y, por que no, dormir en paz esa noche. Pero las mujeres piden perdón, al menos las de mi generación y no estoy orgulloso de eso. Siempre le he dicho que no me pida esos favores porque no soy nadie para otorgárselos. Ante la insistencia el fastidio aparece y yo lo adopto, entonces seguimos la misma ruta, después del perdón viene la autoflagelación donde yo tengo que tocarle la mejilla y aguantarme las ganas de presionarle el pescuezo para que despierte del letargo eterno de la autocompasión de no saber enfrentar los problemillas diarios de la vida de una persona común. Por que eso es lo que somos; personas comunes que tienen problemas comunes, en nuestro caso –mancomunados- , esa es mi herencia por ser su pareja. No tenemos los problemas de alguien de la pobreza extrema o de un artista fatal, somos gente que nos balanceamos en la medianía de lo inalcanzable y el vacío.

Yo estaba harto así que di la vuelta a sus historietas de la semana y la interrumpí. Iba tomar la palabra para decirle que lo nuestro terminaba ahí mismo pero ella lo hizo primero. Su rostro hizo una mueca de angustia y en ese instante sentí un apretón en la muñeca: estoy esperando un hijo tuyo, dijo, mirándome con perpetuidad, con plenitud, como si recién hubiéramos hecho el amor. No era como haber dicho -estoy embarazada-, era diferente. No pude pasar saliva, mi pulso era una debacle como cualquiera de mis defensas y sin querer bajé la mirada. Ella comenzó a chillar, a interpretar mi silencio y a planear su vida junto al niño sin mí. Balbuceaba y no entendía lo que me decía, solo alcancé a escuchar dos palabras: –no deseado- y la interrumpí, no pude mirarle a los ojos pero le dije; Mi hijo se llamará León, será buzo o astronauta, difícil de controlar, desobediente en potencia, seguro perderá el control pero lo que nunca perderá es el amor infinito por su madre. Ella sonrió, respiro hondo, muy hondo. Yo apreté la mandíbula y terminé diciendo: - tener un hijo es lo que mas deseo en la vida, pero no a tu lado-

Y sus ojos enrojecieron.

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El viejo..

2009-03-09T16:51:00.000-06:00

...

El viejo gruñe cuando le aplauden.
Darle una moneda seria como escupirle. O mofarse.
El preferiría verles llorar que manotear.
Sin duda sabría cuando alguien derramara alguna lágrima,
puesto que su ceguera agudizo in extremis su sentido auditivo.
Escuchar el escurridizo y salado camino
por el que se dirige ese goteo de los ojos
le resulta sencillo..

El viejo piensa que no hay nada tan estimulante como un tango.
Uno adolorido, uno jodido mejor.

Yo me hago el burgués que sabe catar el vino barato de la casa
y le miro chulear, quebrarse en movimientos trágicos entre los acordes de su acordeón. Al fin artista. Ya hasta le veía con un sombrerillo de copa. Debía ser el vino.
Y, mientras sigo hipnotizado, me acobardo cuando pasa a mi lado, y no le saludo.
Me ha dejado sin ases bajo las mangas. Me sentía diminuto, pero el sabe que le sonreí.

Alcancé a mirarle un collar, como un amuleto de obsidiana,
un pañuelo rojo atado a la muñeca y el tatuaje en el vértice del pulgar e índice.
Buscaba algo que me diera una señal, una explicación porque
yo no entendía de donde se podía sostener este viejo cascarrabias.
El cómo o cuándo finco sus pilares para plantarse sin mirarnos, deleitarnos e irse
sin despedirse de nadie.

El viejo, seguramente, pensaría que mis dudas son torpezas sin respuestas.
Y fue ahí, en ese desden indolente, donde me identifiqué con el.
Pago la cuenta, me aparto entre charlas que no entiendo,
Y salgo con el róbalo en el estomago.

..me desvanezco imaginando como haría mi salida de un lugar así
si tuviera los tamaños o el talento.

Me-

Premonición.

2009-03-06T22:06:00.000-06:00

...

HEAVEN STOOD STILL..

2009-02-28T11:37:00.000-06:00

...

HEAVEN STOOD STILL
Album: La Chat Blue (1979)
(Written by Mink DeVille)
Mink DeVille

As a tear fades away
and the dawn dries a lover's eyes
No more tears, they're all gone
Just believe it will always be

My heart in your hand
knows that all this belongs to me
and like the child here I stay
while your heart sings inside of me

One dream of my life
One night in eternity
The wind whispered soft to me
And heaven stood still

One sigh of the dawn
Sweet instant of memory
One celestial rapsodie
And heaven stood still.

2009-02-18T19:10:00.000-06:00

...

AMOR PROPIO

2009-02-10T19:26:00.000-06:00

...

AMOR PROPIO.
Por ESTRANGED

Esther de la Vega Zaragoza, cincuentona de ágil mente y rígidos gestos, caminaba mocha por el tacón roto que le provocaba la prisa de la mente en blanco y de su cambio de residencia, pues Esther tenía decidido un cambio sustancial. Varar en puerto desconocido, vender esa casona vieja de sus padres que decían estaba embrujada por la desaparición de su hijo Mateo el más pequeño. Quería partir en silencio educando a su hija Julia -a la cual le llamaba debilucha-. Se apuraba, era el sepelio simbólico de la última de sus hermanas: Hortensia de la Vega. No derramó ni una lágrima, ni si quiera contuvo algún sentimiento, tal vez era por que no había cuerpo presente. Hortensia se desvaneció en las latitudes de la presa Francisco Zarco. Se suicido. Debido a su lejanía con el mundo nadie lo supo si no tres días después que su marido llegó de viaje, este le traía una tasa para café grabada con su nombre, una más para la colección, era como un regalo diplomático, tal y como lo era su relación. Hortensia no necesitaba ese último empujoncito de aburrimiento para tomar la decisión de llenarse el saco de piedras, hundirse y sentir que dormiría en lo más parecido al mar, al menos eso era lo que relataba en la carta de despedida que dejó.

Las condolencias iban y venían. Esther tenía vagas memorias de su vida familiar. Sólo tenía claro como fue desprendiéndose del cordón umbilical y de los buenos hábitos de casa, de su fascinación por los jardines de las casas grandes, esto último lo seguía conservando. La última generación de tres hermanas había nacido con la maldición de no poder procrear, era la herencia de su apellido, hasta que nació Esther, la niña prodigio, condenada a tenerlo todo.
Cuando eran adolescentes, Esther les llevaba al bosque y prometía a sus hermanas tener tres bebés y darles en adopción uno a cada una. La realidad es que tuvo dos hijos, fue madre soltera y no le regaló nada a nadie.

A pesar de ser la menor tomó la batuta desde que su conciencia hecho a andar los motores de la anticipación. Su vida cambió cuando su padre se pego un tiro después de haber asesinado al amante de su madre. Era su referente y ya no estaría más. La familia comenzó a extinguirse cuando su madre murió oxidada de cáncer pulmonar, pero existe el rumor de que en la autopsia el médico forense firmó, que había muerto de soledad, de abandono, de nada. Su hermana mayor le cuido unos años pero terminó el psiquiátrico, muerta en vida.

Mientras todos estos recuerdos le transitaban como un vendaval, su hija hablaba de querer fumar un cigarrillo y que las clases de piano le aburrían. Esther volcó su mirada a la niña, y, con desprecio, pensó que debió regalársela a su hermana la loca cuando aún vivía en su juicio, pues no tenía la estirpe necesaria para triunfar.

Llegan a casa y a lo lejos saludan los viejos del vecindario, les ignora mientras piensa en retirar el letrero de venta de la casa. Lo había decidido, alguien de su raza no huía a ningún lado. Miro por la ventana a Julia y vino a su mente un pensamiento de amor, creyó que era tiempo de que su hija acompañase a su hermano, que había muerto envenenado, y a su tía Hortensia a quien asesinó cuando ésta descubrió los hechos. Mató a su hijo porque le recordaba la cara de aquel que había sido su pareja durante muchos años, desde la adolescencia, y todo terminó cuando comenzó la vida de Mateo. Esa relación fue la última ocasión en que Esther sintió estremecimiento, ese pinchazo embrutecedor al que llaman amor.
Así, junto a esos girasoles, a las raíces de las jacarandas y tres metros bajo tierra, en el jardín, les había enterrado a ambos. Esther sintió un leve escalofrío, pero es que ella estaba condenada a tenerlo todo y tenía que ser ella el ocaso, la última mensajera de la dinastía De la Vega… En su mente se instaló un halo de gloria. Tomó la tasa de té, y, salió al jardín del amor propio.

Uno de mis planes cercanos..

2009-02-02T12:19:00.000-06:00

...

Quiero ser un anuncio de neón. Ver llegar felices a las parejas, ver sedientos a los amigos. Adivinar las canciones que cada uno pagará en la rocola y también atinar quien hará chuza con las botellas que se acumulan en la mesa que nadie limpiará. Cuantas botellas estranguladas desde su cuello. Cuantas infamias de amor no correspondido, de amor desechable que no es más que un pétalo arrancado de un bello jardín burgués. A mi no me importaría su hígado pues sus carcajadas son tan espirituosas que salpican los alrededores del lugar, mojan las banquetas de hermandad. De ahí no se escapa ni un minuto, todos ceden ante las anécdotas y los malabares de las vivencias que se asimilan a los limones exprimidos en las mesas. Todo germina en símbolos, es un engranaje tan armónico como la más perfecta maquina de vapor. Un monstruo de cien cabezas orquestado por una consola musical, por un grito de emancipado fulgor. Es como si los chalecos antibalas no se permitieran cargar ahí, ¿para que estibar pesos innecesarios en un lugar donde se te permite volar?

Siempre hay algún capitalista que entra a hurtadillas a nuestras vidas, a nuestros lugares. Ese de la lengua lacerante y mirada opulenta. Pero es que eso es una regla infaltable en este universo. Hay una hora que todos son unas calabazas, la utopia de la fraternidad parece fenecer, hay quienes no rinden su brazo en las vencidillas del ego. El círculo esta en su última curva y casi todos se desfalcan de la autopista de la sinceridad punzante. La benignidad huyo por el retrete, el miedo de la desnudez les hace titubear.

La música les canta las parodias de sus vidas y el cigarro hace estragos sus antes perfumados pensamientos. Les veo salir, y a pesar de la turbulencia se abrazan y se desean salud. De esa y de la otra también. A veces regresan con mas arrugas, con mas cicatrices. Quiero ser un anuncio de neón para sintonizarles la última canción: Tom Traubert's Blues.

.

ED.

Mi alma gemela.

2009-01-30T00:51:00.000-06:00

...

SERIE. Juguemos a que sé.

2009-01-28T21:18:00.000-06:00

coffe break

¿Alguien ve la silueta?

Libélula

The girl I fall in love

Terapéutico

Si así luciera el vacío...

La luna es un globo.

My perfect Neighborhood.

..era miércoles, y estabas ahi¡¡

...

2009-01-28T00:33:00.000-06:00

Quiero flecharme a tus cabellos

y no distinguir si lo nuestro es una estación

o una premonición.

Xal,Ver.

2009-01-20T09:48:00.000-06:00

Eres como un callejón sin salida o,

mejor,

del que nadie quiere salir.

...

Everyone burns once.,

2008-12-25T02:03:00.001-06:00

Hermosillo, Sonora.

Verborreas intelectuales acaudalan de esta felpa barata donde yacen coronas con membretes que, de éxitos espontáneos y casi pasajeros, me lleno de vez en cuando.Disolviendome en las mismas tardes borgescas de finales de luces prendidas en el permanente desasociego del cual soy autor casi por vocacion infame, absolviendome de culpas alcoholizadas de atardeceres muy azules ..... muy impregnados de tus siluetas. Reduzco el margen de la impertinencia a lo mìnimo, donde el borde acordado son solamente el ancho de tus dedos en el recorrido en el que luego nos perdemos. La casa de 13 escalones y acabados medio acabados , de libros que no devolvì , cartas de letras que ya no entiendo en los suburbios del pedazo de memoria donde me revolcaba con el brillo que desprendo al mirarte, y tambièn la voz que todavìa me despierta con el jack daniels entre las patas. Todo eso y lo que se llena en los surcos de las arrugas impertinentes es lo que se me acumula en esta montaña de polvo en la que me transformo dìa con noche, con todo y los -quizas- que no finiquitè... Kiosco es mi nueva palabra favorita, es donde me lanzo a gritar cuando, en esa plaza de armas que todos tenemos dentro, se llena de gente y me escuchan pero no me miran. Me permiten hacer trampa cuando les digo que todo irá bien, cuando les digo que tengo basuritas en los ojos.

Y entonces tengo que irme. ...

DES-ENCANTO I

2008-11-24T22:32:00.000-06:00

...
Esto de la vida es una treta de interminable abandono.

Recomendar, creer, facilitar, todo lo que involucre la manifestación de humanidad tiene una bofetada como pago al contado. Pero al ya no enroscarme más, me dedico a untarme del más potente de los purgantes cerebrales que no me permita asesinar a tres o cuatro personas per day. Aveces puedo sacar la mano del huracán y rozar ese calor extraño, esa combustión que he sentido solo un par de veces en mi vida.

Un pinchazo de gloria:

Street Spirit.

2008-11-17T13:14:00.000-06:00

Pondré atención al sentido de las calles, a las señales restrictivas y en vez de perderme divagando, sintonizare una estación, o dos.

Estas distracciones me atormentan. Separado de tu imagen te nombro, y me sigo alejando. Estarás mejor, estarás mejor. Las palabras también se exorcizan y tiemblan de miedo por saber la interpretación de su nuevo interlocutor que talvez les confunda siempre con sexo oral. O marital. Siempre recordare la ultima imagen en tu mesa, recogiendo los platos de la cena mientras te besaba la frente y tus ojos decían –no puedo devolverte tanto amor- pero tu no sabias que yo sabia. Y nuestro cuerpo se acomodo para despedirnos, no sé si para olvidarnos. O si.

Desvincule inmediato los puentes, antes siempre dejaba una soga a escondidillas para brincarme el vacío y llegar en dos segundos a la cuerda malabarista que te gustaba ponerme. Ya no habrá estrés, no te preocupes mas de los saltos mortales ni de los obsequios increíbles. Hoy utilizo protector bucal y rodilleras por si nos topamos en alguna pieza del rompecabezas. En la cima quizás, o en el fuego mejor. Tengo tanto por desempacar que voy de a poco recordando quien eran mis demonios, están tan enfermos que les daré un poco de bola, uno o dos problemitas y veremos si prende la mecha para el bosque completo.

Caminare sin mi astucia de lector de periódicos para trastabillar y buscar nuevos donadores de sangre, nuevas mezcolanzas que desagraden a los de las verdades absolutas. La mejor compañía será la incomunicación. Basta de llaves y claves para entrar, vamos hacerlo a la vieja ultranza y forniquemos por necesidad biológica. Dejare las interpretaciones de las líneas para cuando los años me pinten canas azules y ojeras verdes. Me olvidare un momento de los detalles, del contraste, de los absolutos o de los lunares. Te intercambio mi erección por tu silencio al final del monologo.

Para algo a de servir este dolor que siento. Lo siento.

Hay muy poca gente..

2008-10-10T02:37:00.000-05:00

...

Me lastima la negligencia con la que se tratan las cuestiones sustanciales de la mente y el espíritu, de esas pequeñas formas que se comparten de pupila a pupila, me punza la ausencia que brota de las palabras que decimos y que no logran detonarnos una bomba que nos provoque una sonrisa o el ansia de estimular un fuerte abrazo , como pausa, entre la charla que se gesta..

Y empiezo a pensar

que en realidad

hay muy poca

gente...

La Laguna tiene dinero, la laguna tiene algodón..

2008-10-02T19:31:00.000-05:00

...

Acabo de leer un artículo de un amigo que es periodista underground, le pongo ese título para ponerle nombre a los hechos “nomás”.

Hablaba de la idiosincrasia que caracteriza a los laguneros, del olvido y de tomar formas ajenas a nuestro servicial pueblo. Yo soy lagunero y llevo esa bandera a cualquier lugar que he viajado, ateniéndome a que me dijeran pueblerino, guacho, cuida vacas etc, pero aun así dejando en el camino grandísimos amigos y obligándolos, sin mencionárselos yo explícitamente, a venir a conocer este desierto tan cálido.

Nuestro rio Nazas esta “mal hecho” o mal encausado o mal whatever, pero históricamente en mi país somos malhechos y no quiero, aunque lo parezca, culpar a la historia, pero si tú ves un alemán pues su historia y disciplina lo tomo de su país y no de un libro de Carlos Cuauhtémoc Sánchez. A lo que voy es que no puedo culpar a mi región de estar transformándose por completo o culpar a mis contemporáneos de todo lo mal que se hace en mi ciudad porque, y me siento tranquilo, mi madre sigue siendo la misma señora aunque se halla regalado un carro del año y yo , en domingo, me leo a ruben dario y voy a comer con mi madre y no dejo de ir a ver el partido de futbol, voy al estadio desde los 10 u 11 años cuando la gente aventaba naranjas al campo cuando perdíamos, si hoy se llena de borrachos y villamelones trendy no me importa, yo solo quiero ir y dejar de pensar en la hipoteca. Esto es, los mas débiles (que generacional y mundialmente siempre son la mayoría) son los que cambian o siguen la marea. Esto terminará por extinguir a la humanidad pero ese tema lo tengo en otro casete.

Que todo tienda a modernizarse y deformarse no es algo que nos debería sorprender, mas bien creo que nuestra región tardo en ser arrollada por esas modas tecnológicas, si quieren vivir en el Torreón viejito con muchos terrenos baldíos y dos cines para toda la ciudad tendremos que irnos a vivir a Hermosillo. La mala memoria nos afecta a nosotros y a cientos de pueblos más, yo creo que afecta a mucha parte de la humanidad y por eso nos perdonamos y repetimos los mismos errores.

En mi opinión esta región solo está pagando el precio de la importancia que, bien o mal otorgada, tiene ya la ciudad. Ya levantamos muertos y la gente esta cagada de miedo en sus casas porque en una esquina pueden ser despojados de sus autos. También nos dieron el Teatro Nazas que también a veces trae comedias ridículas pero me da más, personalmente, de lo que me quita, hay mas Isauro cada mes con pianistas extranjeros de primera calidad, que vergüenza invitar a los Doors al recinto de la Colon y revolución, por eso nos dieron el Coliseo, hay escuela de escritores donde Don Poncho hizo de las suyas, si para estos detalles nos ponen signo de pesos bueno pues Bring it on ¡¡ creo que hay cosas que me dan más de lo que me quitan porque no quiero mortificarme por lo que no puedo cambiar si no, mas bien, por lo que puedo aportar y conservar.

Siempre que volvía dos o tres días a Torreón me escapaba a los mismos rincones y lugares que siguen ahí, tal vez ya escondidos detrás de grandes hoteles y paseos subterráneos, pero siguen ahí… No se me quita ni la unión, ni la alianza y menos la constancia. (ni mis boletos del domingo cada 15 dias). Espero en 10 años decir lo mismo :)

saludos

Into the wild

2008-09-29T01:06:00.001-05:00

...

What if you saw me running into your arms...

Would you see then...

...what I see now?

SUPPLIES.

2008-09-22T15:51:00.000-05:00

... ..
AIRE LIMPIO EN LA FARINGE
AGUJETA SUELTA,
DESAYUNO CON TAMALES
Y LOS VEINTE GRADOS
ME PARECEN JUSTOS

JOYCE, MAUSAN, LOPEZ
EN LA SALA DE ESTAR.
OLDIES, RETICULAS DELATORAS, MORRIÑA
EN LA CONSOLA PRESENTE
Y ESO ME BASTA.

¿PORQUE LA VERGÜENZA TIENE TANTA PRISA?

¿ACASO PENSAMOS QUE NADIE NOS VERA?

RUMIAMOS POR MANTENERNOS
EN FICCION.

NO TENEMOS PUERTA TRASERA
NI SOTANO
NI TUMBAS
TODAVIA.

TE TRAGARA LA TIERRA
Y ALGUN FRUTO DARAS
MAÑANA;
RAICES SIN ESTRIBILLO
SONRISA IMAGINARIA
OJOS DE CORCHO.

CUENTO LOS DIAS
POR TU ABRAZO.

.Amp

Random

2008-09-06T01:44:00.000-05:00

Esto de la vida es una treta

de interminable abandono.

La brevedad

es la palabra mas profunda

que haya aprendido últimamente.
...

Gang Bang.

2008-08-01T19:08:00.000-05:00

Recuerdo con gran viveza el momento en que despertè
fue la noche donde mi padre gritò de rabia
donde supe la magnitud que se les daba a los problemas
donde notè la linea tan delgada de la reticula mojada
supe que no podrìa regresar mas...

Desde entonces.

busco la metafora que me haga regresar a lo inherte

lo callado

lo que no se pisa ni se vende

lo rojo

el constante zig-zagueo de la idea.

Supe de ti

y de mi

de como el amor nos dimensiona

de nuestra pequeñez.

no hay antidotos

no hay verdades

solo polvo

busco el trazo a mano del camino sin construir.

Vivo en el asfalto

del constante atrevimiento/

acelerando el latido

olvidadizo

por la gente que me da forma.

parafrasean las imagenes

de la suposicion

y sonrie

el agradecimiento

de mi elocuente silencio.

ESTRANGED-

texto: ED, foto: Freak Show

D E E D.

2008-07-30T21:26:00.000-05:00

Te prefiero asi

arrebatada

casi insolente y

como si supieras

por donde caminas.

Te prefiero asi

retadora

creyendote

imprescindible

en la ruta de nuestras miradas.

te prefiero asi

como pensando

que mañana

me tendras.

P R O F I T S.

2008-07-25T01:33:00.000-05:00

...

Lo he intentado. Practique sus juegos, me inyecte carbohidratos, perdí aunque sabía que podía ganar, culpé al sistema y eché de menos los acordes sustanciosos de Manta Ray.
Subo al auto y arranco sin mirar a la persona que se acababa de despedir, hago un gesto nimio al tiempo que prácticamente soy embestido por el Cougar rojo que había soñado la otra noche, el conductor rival no pierde concentración y me esquiva sin mirarme y yo entiendo la señal. Me santiguo y me apoyo en el suspiro que significaba algo así como -estoyasalvo-, silbo, silbo, y me pago el peaje a donde quiera que pueda encontrarme con la paz de los 100 km por hora.

Va llegar el día, va llegar el día, repito cientos de veces pero no puedo terminar esa frase elocuentemente. Sé lo que no quiero decir pero desconozco las palabras que detonen algo intenso en el pecho de las personas. Hay un gran choque en el semáforo cercano al Emporio, la lentitud del tráfico me da cabida a mirar las anchas grietas de mis manos, va llegar el día que esa cascara endurezca y caiga borracha de gravedad, entonces entiendo la señal y enciendo el OK Computer a todo volumen.

Es julio veinticuatro, siempre nublado y tempestuoso, asi he querido catalogarlo y subirlo al morral verde del cajón derecho. No surprises me traiciona y ella me esta llamando. Las convicciones se cabrean, lo debido dice que se queda conmigo y tomo la llamada. Aviéntate, aviéntate, repito cientos de veces pero ella no me escucha. “Ven a casa e invéntame un beso, ven y húndete en mi...” entonces entendí la señal.. pero yo ya había desarticulado esa palabra llamada De-vo-ción.

Regreso sin juegos ni grietas, con dudas y amigos atrás. Veintisiete años , detrás.

I do not see red numbers, i see black,

i want to see it very black.

THANK YOU DUDES.

ME.

¿What are you talking about?

2008-07-17T19:51:00.002-05:00

...

Julia: ¿A qué hora paso?
Dyego: ¿de donde vienes ahora?
Julia: ¿Porqué?
Dyego: Tu siempre vienes de algún lugar...
Julia: Que sea a las diez treinta.
Dyego: Ok

(viajamos sin paracaídas)

Siempre los caminos nos quedan muy cortos al transformarlos en tiempo para charlar, esta vez fuimos al sur, a caminar con Maximiliano y Sam a este parque sin rejas ni cuotas. Yo no sabía que acamparíamos pero lo descubrí al guardar mi hielera en el auto de Julia. Siempre le robo su improvisación, pero ella no lo sabe. Todos deberíamos tener cerca ese lugar donde sintamos que nada se romperá si corremos y caemos, que tengamos la sensación de -yo ya he estado aquí- pero en realidad es que así es como uno imagina su libertad. Yo solo necesito un río silencioso, un árbol viejo y cebada fermentada.

El pasto, que era de coloraciones irregulares, nos mareaba mas que las historietas que ambos actuábamos para darle el tono dramático del momento que ya se había extinto con los borrones que le damos a lo que no nos conviene retener. Decidimos seguir borrando memorias obscenas, nadamos con la ropa encima, los perros nos conminaban a salir, a comportarnos y a seguir el camino de la sobriedad. ¿Que saben ellos de la insensatez de nuestra especie? Todo. O la parte menos poética tal vez. Les comparto de mi néctar de Guayaba pues me han prohibido el alcohol y he sentido un escalofrió en mi cuarteado libertinaje...

se hace de noche, se terminan las palabras, se acortan los significados, los parpados ceden y las pupilas quieren seguir contemplando el silencioso danzar de las libélulas. Los cachorros nos cuidan, el río se amansa, la luna se esfuma, se abre el paracaídas dentro de la carpa , el frío me corrompe, un diminuto aparato telefónico me despierta, lo lamento, me incorporo y el espejo me susurra:

“si, este lugar es aterrador”

me-

2008-05-21T10:43:00.001-05:00

...

DES-ENCANTO (Prologo)

2008-05-20T14:53:00.001-05:00

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El desencanto es vulgarizado, la mayor parte del tiempo, hacia cuestiones de amoríos, estas dependencias obscenas que sabotean el Free speech y a la exhalación. Sin embargo detrás de las palabras, en esos significados que dictaminamos (porque nuestra decadencia necesita explicaciones y nombres), hay algo mas que una carencia necesitada de habitarse. No es este vacio que se cura con inyecciones ni vitamina C, es todo un conglomerado que explota desde la célula, recorre los huesos, se prensa en la garganta y amenaza al blanco de tus ojos. La humanidad no debería tener tantas oportunidades para reinvindicar una capitanía que, por demás obvio, no quiere tomar por el simple hecho de crear, de formular, de interactuar y morir cansado de viajar. Se busca ser el Semental de oro, el rey de la elocuencia ficticia. Ya nadie toma el ejemplo del Salmón y yo ya quiero algo de ti. Hablando de moda , desechable es el nuevo negro. Desnudo ya no es ser limpio, hay que prostituirse un poco hasta llegar a la cima sin sed y sin sueño. Olvidemos las ventanas abiertas, los bares clandestinos llenos de amigos, estamos afuera buscando la bala mas certera, o la mas rastrera.

Tu pastillita y a domir, nene, que mañana te damos otro mapa donde perderte en este desencanto risueño y circular.

ESTRANGED-

Vertical IIII

2008-05-05T16:54:00.004-05:00

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cuando ya no quepo dentro de mi
en la palma de mi mano renacen nuevas excusas para continuar
viviendo en hoteles sin alberca ni loby
toqueteándole el alma a quien la necesite mojar.

Esta sensación de escapatoria, pienso, la heredé desde que huía detrás del sofá cuando arribaba el ojiverde del perfume etílico, de la barba rasposa y deprimida. Yo respeté bastante al miedo, al temorsillo de sentir el juicio de algo, al menos, en carácter mas fuerte que yo. Después descubrí su rostro dependiente, demacrado y poco convencido. Yo no respeto a la duda. Entonces deje de comunicarme con mi Padre, Madre y medio mundo mas. Y yo, que soy el mas indeciso del pueblo, me abandoné, me rescató el lazo persuasivo del succesful living. Lo saboteo, me escapo del santuario por las noches, me fumo un cigarrillo, desato las agujetas, digo Te Amo a quien lo necesite. He tenido sueños en los que caigo con un vértigo que me revienta el pecho, estoy seguro que así es como moriré allá por los cincuentayocho.

Mi madre me pide reformas internas, lineas sin bandazos, puntos y aparte. Me considero inútil para tales órdenes, le digo, mientras le tomo la mejilla derecha y le planto un beso en la otra. Y es que este encantamiento por coleccionar impulsos me susurra que la emoción sentencia el camino a seguir. Algún día llegue a pensar que sabia lo que quería, un perro, el bunker musical, la terraza del olvido. ¿Camino? ¿Ruta?. Si. Como esos empedrados amarillos hacia el Reino mágico de Oz. Circulares. Paralelos. Truncados. Es igual, solo es semántica.

E_D

Me he perdido.

2008-05-03T02:15:00.002-05:00

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La imperturbabilidad de mi balcón no desobedece solo por los pecesillos que escaparon súbitamente de la soledad. Yo fui uno de ellos y siempre volví, no por remedos ni lamebotas, volvía por la rockola y el vaso escarchado, volvía por la charla de -enelúltimotragonosvamos- pero sin brindar con extraños. Hablar desde arriba es siempre tan sencillo, preguntar desde abajo es siempre la ultima cuerda mas difícil de lanzar. Uno hecha de menos la fragancia del que se va, y a veces lo recuerdas cuando caminas entre los puestesillos ambulantes de la Plaza de Armas, de entre los libros de medio uso que seguramente hubiéramos comprado y compartido. Incluso hechas de menos que te compartan el silencio o que se arrejunte con el tuyo y su mezcla sea casi tan fuerte como una Margarita bien cargada. La generalidad, las piedras, los vidrios y las cascaras de banana para que los demás tropiecen no me parecen cercanos a alguien medianamente feliz, el felicidio perdona, charla, busca y comparte. No enciende el ventilador para embarrar a los demás de su mierdero ambulante.

Yo espero que a mis amigos nunca se les olvide de donde vienen, porque si alguna vez nos revolcamos en los estanques desnudos de prejuicios fue porque eramos del bando correcto, del bando del rimel en exceso y de las gelatinas-vodka. Nadie esperamos un juramento de exclusividad porque nadie teníamos claro que seriamos al siguiente día. Nos bastaba con ganar en el Pool. Con traficar música que no teníamos en cuenta. Con esperar la excusa perfecta para irnos de los demás...

El solitario se refugia en quien promete curarle su mayor virtud o su peor defecto, su misma soledad en sí. Somos cazadores. ¿cuanto tiempo te entretendrá tu presa?

Así que harás ¡Chaz¡ y apareceré a tu lado..

me-

Lost in traslation

2008-05-02T20:34:00.000-05:00

...

This is a secret i always wanted to know.

D U B

2008-04-21T19:16:00.002-05:00

I care about my friends, not the dudes my friends fuck with.
...

Inside Music

2008-04-10T18:30:00.003-05:00

...

--

SLP

2008-04-05T14:52:00.001-06:00

Vamos a decir que es uno mas,
Bicho, mimingas, Lord Emo,
dont smoke WTF

Vamos a decir que es el último,
que un barranco suspiro hondo
que un descuido nos cobije y nos atienda allá, allá..

Vamos a decir que todo estaría bien en ambos casos.

see you later folks.

me.

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Vertical III

2008-04-05T14:46:00.001-06:00

...Si la personalidad humana no adquiere toda su fuerza, toda su potencia, entre las cuales lo lúdico y lo erótico son pulsiones fundamentales, ninguna revolución va a cumplir su camino.

-(cortazar)

I´m the one, Bitch.

Vertical II

2008-03-31T18:26:00.002-06:00

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Lo hago para que un día lo recuerdes y pienses -Aquí tenia una certeza-, sin ventiscas ni arenales destinados a la precipitación de las avalanchas emocionales tan comunes del humano. Cuando me encierro es para derrumbar bien todo lo que no esta firme, los remedos son postales rayoneadas con el paisaje que en realidad queremos tener, la agonía vive de la indecisión y la compasión por la debilidad.

Mueran los débiles, mueran en su lupanar de vuelos al ras de la banqueta.

XXIV

2008-03-27T23:51:00.000-06:00

...

Hoy me viene la gana, la huida,
El pecho agitado de ficción
La vela sin luz.

Nada de musa
ni lagrimales forzados.

Hoy me llena el parque vacío, la mente fluorescente
la velocidad del aleteo
la noche larga.

que se convulsione de llanto esta carta al aire.
que se manche el cielo de ceguera
y que se larguen de una vez la rima y la rosa.

Y, hoy,
que me habite
de los suburbios del tenue camino al hangar
me dejare caer.

Hoy me viene el sarcasmo, algo ingrato
Las gafas negras
El marco sin tu imagen.

Y aquí es donde aprieto el nudo

Y me lo trago todo. . .

ED-

Vertical I.

2008-01-30T00:07:00.000-06:00

We can talk about the weather

while ignoring the rain.

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Vertical, vertical, el rojo se corre sin regresar, el humo abarca sin titubear, vertical vertical, mientras me equivoco de escaleras cuando pensaba en bajar y tenía que subir para alimentar los ásperos deseos de continuidad en mi decencia demeritada por el ego roedor que me habita desde esta absolución de exilio per mea culpa. El rimel delator de un corazón roto por una negativa, desde siempre cultivada por mi falta de atenciones primarias, no me ha conmovido y, al seguir en mi vertical senda, tan solo me subí a ese avión pensando ¿what have i become?.

.
La aeromoza ubica un pedazo de papel en blanco sobre la mesa ficticia que se desprende del asiento que prosigue del mio (verticalmente), en realidad es una servilleta a medio arrugar y en los siguientes cuarenta y tres segundos que le miro fijamente noto que no depositaron la comida que debía comer, al ser yo un adoptador nato de señales metafísicas advierto que aquí es donde yo debía plasmar la respuesta a la pregunta que me planteaba después de aquel chispazo provocado por las promesas de relaciones comunes, y entonces acometí :

---
vertical, vertical,
el rojo se corre sin regresar.
El humo abarca sin titubear.

Vertical, vertical,
la presa teme sin envalentonar.
El cerdo revuelca sin suspirar.

Vertical , vertical,
el viento en contra es tu arsenal,
el puño alzado tu condicional...

- - - - - - - - - - - - - - - -- - - - -- -

cuando aterrizo siento el escalofrío que interroga mis decisiones por el retorno, desconfío de las veinticuatro personas que desconozco en la sala de espera y mis gafas me acompañan con paso firme al viejo Torreón, que no percibe al nuevo forastero de barba incomprendida que ha vuelto por sus duelos interrumpidos.

Lo tengo claro, nadie ha tocado nada, el punto y coma que dejé esta con el mismo pulso avejentado que dejé aquel dosmiltres.

Y apenas es hoy, desde la ciudad del callejón del diamante, cuando he podido saludarle con estos garabatos que han quebrantado el cascarón que no necesitaré mas.

.
me-

Lo que se viene..

2007-12-21T17:31:00.000-06:00

ALLÁ VAMOS HERMANOS
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Miriam de Regil

2007-11-30T00:57:00.000-06:00

Miriam es como ese tipo de soulmates que conoces once in a while in life, sabe jugar billar, sabe beber, sabe de musica, es duby friend, sabe de tragos, le quita el pollo y le pone jamon a la comida WTF, entiendo el dolor que siente aunque no se lo tenga que decir....en fin .... un abrazote que le di anticipado pero que se lo vuelvo a recalcar... .dubi5.

me-

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Mi Heroe de Leyenda.

2007-11-16T21:00:00.000-06:00

Agitaba la tinta lo mas rápido que podía, mi corazón se hacia cada vez mas pequeño y los pulmones carecían de motivos para seguir el ciclo que me lleve a respirar el espeso aire que brota de este diminuto harem del que solo –sobrevivo- yo. Las palabritas se me esconden y mi funeste mirada no discernía ya el color del papel que me parecía cada vez mas grisáceo, nadie esta dispuesto a negociar una huida fácil esta ocasión, mis amenazas son la caricatura mas aburrida que existe y entonces comienzo a escribir promesas al filo del precipicio, insignificantes trazos que, como del rimel mas barato, se corrían cuesta abajo. Hundo el pecho y trato de bloquear todo ese Rush of blood to the head que me provocas desde tu nuevo hogar y, a sabiendas de que nada te traerá de vuelta aunque me desangre de sentimiento en el papel, comienzo a escribir tu epitafio en el único pedazo de mi alma que es incorrompible; ese donde menguará tu recuerdo Padre mió. Te amo.

E_D

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Conscious/Unconscious

2007-11-10T21:27:00.000-06:00

Me prohíbo conmoverme con los destellos que hacen de la humanidad algo que vale la pena, lo hago al menos en el lapsus en el cual se disuelve la terquedad con la cual quisiera saber la verdad y profesarla ante los demás que me miran de arriba-abajo, lo hago mientras hago titubear al incauto que pudo decidir lo que yo no.

Confino las protestas,
los atardeceres que disfruté
vestido de negro y cobijado
de luz. De Calamaro y abrazos
de gemidos disciplinadamente resguardados,
deshidratados. Encarcelados.

Tener un coma en conciencia
no es ni milimétricamente halagador.
Es mas bien ver al zombi que
afina el instrumento para tu hora feliz,
para tu rinconcito de hojas secas
que luego querrás fumar y volver a tropezar.

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.
Lo único pactado fue la hora del encuentro en la que no coincidimos yéndosenos así el último tren que nos descarrilaría o que nos guiaría a hurgarnos entre los mismos defectos que, ya sabíamos, nos unían por querer siempre resolvérnoslos mutuamente cuando cedemos esos diez segundos de desnudez.

Las sirenas de tu ingratitud
son cadáveres para mis paseos
matutinos de la corteza cerebral
que averigua el buzón donde
depositar la ecuación de esta soledad.

Mis ojos se cierran pero
mi voz te responde, te rosa
los pechos que prontamente emergerán
entre mi iris, entre mis líneas de agua
que buscan el espectáculo
de tu espuma indulgente.

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ESTRANGED-

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Capitulo 13 / Fragmento.

2007-11-05T23:03:00.000-06:00

Voy abriendo la parte de mi esqueleto donde guardo la blandura de mi estructura metálica, volteo para evitar a los espías rosas que buscan en mi talón de Aquiles, disimulo el acarreo llevándome los cientos de botellas que he consumido en solitario y, entonces, las luciérnagas en el estomago me guían para dejarte esta postal que estaba a punto de caducar:
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...Capitulo 13 / Fragmento

¿Por qué?

Adoro la cordura de tus extremidades

Tus zapatillas podrían guiar o contradecir a tus ideas pero siempre llegan a un a-cuerdo donde las partes se involucran hasta el hueso más pequeño del esqueleto que contoneas con la destreza de una infalible retadora

Ni siquiera tus lágrimas tienen la precipitación normal con la que los demás derramamos la ligereza de nuestro equilibrio hasta amanecer en la calamidad de esta sequía de opciones.

Leía el diario y decías:
“La debilidad de la que come la timidez me vuelve insensata y, es como ir pidiendo disculpas por cada acto gestado. Creo que nunca una plegaria me devolvió las gracias”

Después de pensar en el metafórico peso del periódico llego a la conclusión de que tiro el dinero muy fácilmente y entonces reímos con la simpleza de la mas pura libertad…

Entonces por eso es que no disimulo la tragedia del amor que me provocas en la palabra y en el profesar del mismo, que no se te venga la noche sin tu chispa, que no se te apague la luna de tu folklórico universo.

Tu humedad
es lo que evita que me marchite en esta ruta
tan larga aun.

You take care .

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Vuelvo con las manos partidas, tropiezo por tener la luz apagada pero eso no me provoca ningún dolor, el pulso tembloroso esconde nuevamente la pócima de esa espuma idiotizante que, por lo pronto, no tiene una marea a la cual volver.

E_d

Tic, tac..

2007-10-10T17:12:00.000-05:00

Tomo el morral con dos botellas de agua pues la cerveza caliente solo la tomo después de las 4 a.m., notas en blanco hasta que se atraviesa la primer mirada encarcelada y perdida entre una disyuntiva fácil de resolver desde mi bunker. Siempre tuve la virtud de la cobardía oportuna.

Bolívar tiene 12 calles que son paralelas entre sí, tiene un inicio y un fin fenomenal, uno es el Golfo de México y otro es un pedazo de selva donde se puede escribir pero no tanto leer, no tanto concentrarse en observar puesto que los sonidos te llaman, te transportan la vista al cielo o a la mirada de la fuente de salvaje brote. Te internas en una célula multicolor de múltiples latidos entresacados y, a veces, indistinguibles.

El mar esta hecho para morir, para desprenderse del cólera o de cruces o del vulgar sentimiento de seguridad. Que metáfora mas hermosa es poder flotar por encima de un vacío del que desconocemos sus melodías hasta que nos sumergimos para desgajarnos y creernos parte del mismo. Es ahí donde se vierte una energía fenomenal en los agujeros de la conciencia que no tiene tiempo de ser impertinente.

Es así como recordaré Veracruz, ni alcohol ni luces de neón. Ni rejas ni huidas. Me voy con el glaciar del mejor Rock que he visto en un Bar. Me voy a reinventar un comienzo que es mas una continuidad de este interminable dilatar de las pupilas sorprendidas por las consecuencias engendradas en el rodar…

Tic, tac, tic, tac…

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Dignificación de lo que no quiero olvidar.

2007-09-19T10:04:00.000-05:00

Deshiela la luz. Bomba crepuscular. Media vuelta completa. Rhin desbordado. Raíz de silicona. Voz encriptada. Sincronización masturbada. Semilla ajena. Hoja sumida. Capullo de humedad restringida…

Tregua.
De flor y eucaliptos.
Tu vos
¿Es acaso lo que mengua?

¡Oh tu, conciente malhechor que me habita!

...

Oval Mirror

2007-09-13T10:12:00.000-05:00

Desafiar a la dependencia de los estímulos primarios es rebanarse la piel del cráneo a los talones.

Necesitamos ciertas poses y escuchar a la conciencia para amoldar la mayoría de los abrazos que damos a personas que, inevitablemente, no conoceremos mas allá de su olor o de su acne. Evitamos nuestra soberanía medular para poder desprendernos de reputaciones o del cliché existencial de nuestra preferencia. Soy don nadie porque don alguien acata reuniones de las cuales carezco vocablos y maneras para poder asistirles y tratar de importunarles no esta en los planes de los jefes universales de las reglas a seguir.

Tengo aliento para subsistir en mi interior, no pretendo ser un oasis para todos los que asisten a mi vida, no quisiera que ellos piensen que soy dueño de este disfraz, ni de cielos ni de infiernos, de nada absolutamente corrompible. Me tengo a mi mismo para sabotear el conteo de mis fracasos aunque el meñique siempre me delate con su pobre pulso, me recuerda a mi, titubeando, sospechando del siguiente paso.

Cambiare el carbón y los fósforos
por piel y tinteros, arderé igual,
arderé igual.

Me-

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Paris, Je T'aime -

2007-09-06T19:13:00.000-05:00

Libertadora conmoción interior.

2007-08-27T20:28:00.000-05:00

El tono frío,
que carece de brújula o caricia.
Hurga entre la sien y la yugular del buen paso.
Desequilibra el compás
que se hecha a llorar
derramándosele
su libido
a cero.

Tu tono helado,
se prensa en mi garganta y la parte
en dos.

Disimulo el impacto mientras recordaba que mi ecuación a su lado era perfecta, era incalculable para las relaciones promedio-dramáticas de, al menos, la sociedad que nos ha rodeado y las cuales evidencian temores infinitos para ceder o para mostrar su frasco sin etiquetas y sin saborizantes artificiales para alargar su perecer. Siempre he tenido prohibido (a mi mismo) sabotear los guiños o los brillos que me mantienen en el continuo vagar hacia nuevos paisajes tanto tangibles como emocionales y orgasmicamente satisfactorios para ambos pares de bocas y sexos, para ambos lapices en la escritura (individual pero conjuntos en la misma página) de lo que nos une con libertad y congruencia, con libertad y demencia, pero siempre con la autonomía y holgura para poner puntos finales, pero no menos tristes, de lo que no se quiere continuar alimentando.

Di un volantazo, porque uno no espera una bestia a la mitad de un escalofrío. No esperaba el fin antes de poder desnudarla subiendo las escaleras y robarle un beso cuando ella esperara, ya, mi índice dentro de si misma..

Tengo toda esta revelación mientras miro en el suelo deformarse mis pies, que antes eran raices, veo venir las puntadas de mi desprestigiada voluntad, veo la ultima obra de mi ceguera y no miro a mis manos hacer nada mas, solo este volantazo que me saque del camino, pero no del laberinto, no del laberinto…

..porque sigo creyendo en el infinito.

E_D

Libertadora conmoción interior, pienso.

24/07/81, 23:33 PM

2007-07-25T01:33:00.000-05:00

La libertad une,
según el consenso del poco drama
cuando hay dos que quieren querer .

Sucumbir exhaustos es,
porque talvez aun no se explicarlo,
lo que concientemente me hace ligero
en mi tenaz y deshidratada alma de barro.

Trato de que no parezca, para que no pienses que parece que trato.

Pon atención.
...
..
.

ESTRANGED-

Just take my picture.

2007-07-24T12:05:00.000-05:00

Nunca hago posts de agradecimiento porque pues no sé que decir en los momentos que se supone que hay algo que decirle a la gente que le dije tantas cosas antes de una fecha donde te felicitan por tu onomástico numero 26. Decir gracias me parece tan simple que prefiero decir ¡salud¡ o "Yo tambien te quiero hijo/hija de varios". Siempre retornare a la feria de san marcos y mis hermanos hidrocalidos y a Sonora y a Queretaro y Zacatecas y SLP y en Octubre con los Heroes y mi mas reciente hermana dirty kinky (guardo tu identidad, no sea que te llene tu blog de mas grupies, ahhh y deja que regil decida si me va proporcionar lo que yo y el y Niningas sabemos wtf). Así como a La laguna y todos los freak friends que nunca se cabrean a la hora de ir al King City o al merendero de las bajas pasiones.

I have this memories:

*My family arrive to Veracruz the last year in this exactly date.
*My bathroom got some fire and I almost die intoxicated.
*A police man took me to jail
*A police man took me to jail but i give him my Jonny walker and he let me free WTF
*A police man took me to jail while i was drinking at 4:30 am and they took my truck to el corralon and have to pay a very unfair amount of money
*A police man ask me to stop but i ran away because i got scared and i got lost in this city for a few hours.
(Mimi and miningas make fun of that wtf)
*Bunbury and Vegas
*Coyoacán
*Palenque
*Villahermosa
*Carnaval
*Dawson saloon
*Revolver
*San marcos
*royal and husband
*weeding
*some water to V.
*Qro
*Trapo
*Trapo
*Trapo

LOVE U FRIENDS

...

178

2007-07-19T20:15:00.000-05:00

...

Somos muerte. Esto que consideramos vida, es el sueño de la vida real, la muerte de lo que verdaderamente somos. Los muertos nacen, no mueren. Nuestros mundos están invertidos. Cuando consideramos que vivimos, estamos muertos; vamos a empezar a vivir, en cambio, cuando seamos moribundos.

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La relación que hay entre el sueño y la vida es la misma que hay entre lo que llamamos vida y lo que llamamos muerte. Estamos durmiendo, y esta vida es sueño, no en un sentido metafórico o poético, sino en un sentido verdadero.

Todo aquello que en nuestras actividades consideramos superior, todo eso participa de la muerte, todo eso es la muerte. ¿Qué es lo ideal, sino la confesión de que la vida no sirve? ¿Qué es el arte, sino la negación de la vida? Una estatua es un cuerpo muerto, esculpido para fijar la muerte, en materia incorruptible. Incluso el placer, que tanto parece una inmersión en la vida, es más bien una inmersión en nosotros mismos, una destrucción de las relaciones entre nosotros y la vida, una sombra convulsiva de la muerte.

.

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Y hasta vivir es morir, porque podemos contar con un día más en nuestra vida que no sea, a la vez, un día menos.

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Poblamos sueños, somos sombras vagando a través de florestas imposibles, en las que los árboles son casas, costumbres, ideales, ideales y filosofías.

Particles and waves

2007-07-12T23:36:00.000-05:00

...
Enumero
Con el indice
Los lugares donde quisiera poder desvanecerme

Desvanecerme es el poder que quisiera darme lugar
Y que nadie lograra
Enumerarme
Con su indice delator.

Cuando vuelvo a casa.

2007-06-27T19:53:00.000-05:00

...

Colecciono historietas
Que cruzo con desconocidos
que conozco en voces, en veces..

jugamos cartas,
la mayoría piensa en ganar sin pensar en el como
la mayoría pide una o dos, no tres, no tres..
Entonces uno no sabe que se vara, se cuadra, se define, se queda
el osado se va de boca, el calculador se queda corto, el astuto no supo disimular, el valiente fingió de más, el observador murió de perineo.

He perdido tantas veces
Algunas por placer y otras por pendejo, por sentirme el aguila y ser, en realidad, solo un peón que cobra por quincena y fornica cuando puede. Los miedos de mis contemporáneos me hacen ver la luz, me hacen saber que lo que he tocado no es el fondo y que se puede llegar a ser más nimio por los caminos asfaltados, que la inmediatez nos daña a largo plazo y que la sensatez nos puede pintar la cara si nos duerme con elogios.

Jugamos a saber,
A berrear berrinches melodramáticos
para disimular lo corto de nuestro alcance,
lo largo de nuestro –casi- y lo tardado de nuestro –mañana- .

de que podríamos correr si nuestros pecados terminaran por alcanzarnos

Leo sus miedos, me lo dicen sus virtudes,
Increpo en sus pantomimas, no actúo en ellas.

y las rabietas se reducen a cenizas microscópicas
no peleo más, no discuto debates con semi-dioses con la verdad acuestas y
absorbo la charla que se derrama de los que parecen tenerlo claro.

Cuando vuelvo a casa
registro mis bolsillos
esperando encontrar una intención,
una historia,
que valga la pena amordazarme
al pecho.

ESTRANGED-

Julia, euphoria.

2007-06-18T23:07:00.000-05:00

...La música hace que se manifiesten pequeños guiños emocionales que, de otra manera o de otros placeres, no se vuelven a ver en Dyego. Ni las putas, ni el vino, ni últimamente los poemarios de Duke que guarda con recelo gatuno, nunca se repuso a su vuelta de Montevideo.

Su agenda quedo en blanco, o ¿debería decir en rojo?,
quedo un drama suicida que nunca advertí ue fuera tan serio, tan profundo..

No hay mejor privilegio que escoger tus cartas, o al menos pedirlas, exigir derecho de piso y de paso, exprimirse los limones que a uno le plazcan y derramar la sal en todo el diámetro de esos vasos, aún, sin alma. Mi hermano era de esos, de los osados, de los que formulaban, de los de enfrente cuando había revoluciones…. hasta que se enamoró.

Emborracharse en Coyoacan cuando visitaba la capital era un ritual que el Hijo del Cuervo recibia de sol a sol “ siento que esta es la sala de mi casa, de esa que nunca voy a tener” me dijo cuando coincidimos alguna vez .

¿Qué nos hace más completos, si no, llenarnos de la euforia de las consecuencias que provocamos con nuestras decisiones mas comprometidas?

Mi mesa me detesta,
Me apunta con el índice y pienso,
De nuevo,
en el revolver en mi boca.

La métrica fustiga mi despedida.
Me habla de la fascinación,
del encantamiento, de la elocuencia,
de lo que carezco y que nunca
volveré a mirar a los ojos.

ESTRANGED-

Queen Bitch

2007-05-22T19:59:00.000-05:00

Contenerme fue lo más poético que te pude haber dicho sin la palabra que pudiera pudrir el acto que tejieran mis manos en tus trapos de folklóricos bordes y sugerentes mapas. Que mas da cuando el rostro se –deforma- gracias al pequeño bastardo llamado l`amour cuando recorre las facciones impulsando a la testosterona a embarrarnos nuestras glándulas salivales de mutuo acuerdo sin que esto signifique –eternidad- o ni siquiera –placer- , solo es ese veneno suturador de vacíos, ese maldito paracaídas “para dos” que anestesia las arañas que me impulsan a mis hábitos mas destructivos.

Cuando tu presencia se intercepta con mi tolerancia arrastras el ancla que me limita de ciertas fronteras que, al cruzarles, no se como manipular, no sé como ceder o , peor, no sé como volver a la mirada que esgrime las dos o tres cosas que necesito para subsistir en la jungla. Puedo forcejear contra esa tempestad llena de gloria e irme arrastrando entre las sombras de mi pequeñez, puedo irme, pero tu guante blanco me recoge del anonimato que me consume desde su hondo vaso largo.

Este karma
con el que fantaseo fatalidades
que van de tu mano,
con el que deseo deletrees mi nombre
con lujuria y absurdidad.
...

ESTRANGED-

The Width of a Circle.

2007-05-09T23:09:00.000-05:00

...

Lo que llaman gloria, me hace especular en mis razones más definidas para no probar las mieles del fuego en la espalda fría de mi lecho marginal. Históricamente en este diminuto desliz, donde se propaga lo indivisible de lo que no muestro, para sentir que algo, al menos, me pertenece, aunque por las mañanas tampoco tenga ya en la mente los sueños que había planeado en la noche previa a este asalto matutino de histeria hormonal, siento que puedo tomar la decisión de saltar de esta autopista que cruzo a miles de millas por hora, la ventana estará abierta solo un minuto, solo sesenta segundos para no mirar atrás, si no, verle directo a los ojos a ese jaguar que me espera en la salida.

Muero de sed, de la sed que parte los labios en tres o en cuatro, de la sed rabiosa que desgasta la garganta en el filo de esos gritos cuyo sonido es como el arpa que desafina en la orquesta perfecta de la seguridad, la del violín endemoniado por finiquitar el dramático manejo del orquestador que no sabe cuando iniciar el descenso al silencio que le agobia cuando le susurra –tunoereslibre-. Mi disfraz más eficaz no engañara este miedo de tener miedo a la mitad del río en el que no se escucharan mas que los latidos recurrentes de mi agitada ansia por –nosentirsiempreestasedoxidada- .

Entonces fantaseo siempre con el túnel donde pueda perder las letras de mi nombre y salir con un trozo de tiza carbonífera que me permita escoger las líneas de mis manos y la fecha donde tú puedas venir a salvarme de este permanente berrinche existencial del que no resguardo mas que ese aliento agitado al regresar de gritar frente al faro de Cardiel…

“Y a pesar de todo, aunque me paralice,

y me invada el dolor,

o mil veces resbale en los mismos lodos,

sé que al final me alzaré y la ocasión será

para brindar con los buenos amigos._”

N.V.

E__D

Mango, Sell Me a Coat.

2007-04-17T23:29:00.000-05:00

...

Relatas el detalle sin manipular la gesticulación que, en sí, domas cuan jockey a la ventisca que avecina tumultuosas caídas on the grass, y las varitas de tus índices, que orquestan palabrillas urbanizanizando historietas de envidiables personajes per second whom subsequently dies on their own bunch of fraudulent lies, muerden sus propias uñas buscando llenar -el vacio-.

Tratar de explicar como se dimensiona todo cuando te enredas en mis costillas no es algo que pueda apalabrar ni medir en proporciones humanamente explicables a mi entendimiento sobre el embrutecimiento tàntrico que alfombra mi medieval romanticismo y mis aplausos desordenados para tu feroz insolencia de vivir al margen de la seguridad vulgar que nos convence de noche y nos duerme de dìa.

Que sí, aceptaste que te sostienes del hilacho que pende de mis jeans cuando –nonecesitasanadie- y hago como que se actuar mi papel de bajar el telón para zurcir, sin saber, tu geta después del combate que recién perdiste y, acariciando la horma de mi sombrero, me gimes por agua, me gimes con prisa porque deseas ese limbo que resplandece cuando froto mi sal con tu roja piel.
.

.
.“”Volverás cuando estés limpia

y yo no te haga falta.

Gritaré lleno de orgullo

tu nombre en el andén.

Y otra noche más tú querrás soñar

pero la más pura soledad

no se cura con champán y cocaína.

Un hombre del sur bajará la luz,

jugarás tu suerte a cara o cruz.

Sé que suena cruel, Miss Carrusel,

pero esta es tu vida.””

Townes Van Zandt

E__D

Sewn.

2007-04-09T01:14:00.000-05:00

Encapricho lo que no quiero que sea mutilado por las sombras rosas de los verbos felices faltos de pincelazos estrafalarios rompereglas impuestas por el fashionweek que planea planes emplumados por doquier.

Y hoy, como ayer, tengo el capricho de encapsular tu olor entre mis dedos, en esa sala de estar en la que aun no hacemos el amor.

...

Is it loaded?

2007-03-31T11:22:00.000-06:00

...

El exilio del 98.

2007-03-22T00:31:00.000-06:00

...Según, cuando estoy de humor –compartible-, pienso que las pendientes que he surcado son siempre de elementos de alta dificultad, que los Alpes son una caricatura para exhibicionistas y que Napoleón es un mito urbano con el cual comparamos nuestra cobardía non grata per se. Y, después, allà en la ranura ingrata del ocaso minimalista, despierto en la muchedumbre de mis laureles marchitos. Siempre el techo gris, siempre los doce pasos al escusado de mis excusas con R de rotas y rameras.

La gana,
no vate la imposición de –losetodoaquiestoybien-
cuando avanzar es, en realidad, levantar un poco la mirada por el amorío injustificado por el placer de verificar si aun sabemos sentir y , mucho peor, saber agradecer (algo)
que, en si, cuesta tan caro como un suicidio personal.
Entonces colgarse cada 142 horas hasta que alguien tome tu semilla entre sus tetas,
es uno de los tantos vacíos que se llenan de la negrura que absorbemos de esos actos de pordioserismo que se practican cuando falta el pan que tienen los que tienen todo claro.

Cuando el primer rayo matutino, pensamos, nos jode, olvidamos proponer la suma de enzimas y escamas con quien platicar, (no, no con quien disimular) de las figurillas que forman nuestros rasguños, olvidamos pavimentar el árido terreno que curamos con yodo y alcohol de boca en boca, la fijación se vuelve borrosa sin un punto a donde aterrizar en los viajes forzosos a nuestras miserias, nadie me ha sabido decir si algún día el terreno se vuelve carbón, cenizas o nada.

Siempre, en los finales, en lo ultimo de la cordura, en el guiño final de mis borracheras aparece ella, como un script definido al que quiero modificarle todo menos el final cuando bebe de un vaso largo y escarchado que ,en su boca, es tan erótico que tan solo después de su nombre podría utilizar todas estas palabras.

Y aunque embonar no signifique indispensable
O coincidir tampoco sea -parasiempre-
El exilio del noventayocho sigue sin fecha terminante.
Aunque yo sepa que al final siempre vendrás

a alojarte en esta fiebre que es tuya.

Me-

.

2007-02-19T02:58:00.000-06:00

...

Se nos acaban los espacios
y seguiremos prendados en esa pared,
escurriéndosenos el blanco de los ojos
en el jarro de las bocas que se dejan querer.

La memoria tiene muchas palabras,
algunas promesas y muy pocas cicatrices.

Mis botas se prostituyen
queriendo, en el mismo paso,
borrar algunas huellas..
Vulgarizando el mensaje
que no trasciende mas allá del sonido

Sosteniéndome desde el silencio,
es como dignifico estos cambios constantes de piel.

ESTRANGED-

http://www.youtube.com/watch?v=BfJSQJocfgI

LA GIRA DEL NUEVO MILENIO.

2007-02-16T11:46:00.000-06:00

... OCTUBRE 6

FORO SOL

MEXICO, DF.

2007-02-14T19:58:00.000-06:00

...PAKAL,
HIJO DE LA DAMA ROJA.
EL CHAMAN, LA TUMBA
Y LA LLUVIA.

BESITOS A ESCONDIDAS,
AMULETOS DE OXIDIANA.
REPLICAS QUE ADORNAN
EL VACIO...

DYEGO, HIJO DE LA MOCHILA

Y EL -¿PORQUÈ NO?-

2007-02-03T10:47:00.000-06:00

“Mi mujer cree firmemente que cometeré suicidio, también dice que no le amo mientras le toco la entrepierna esperando que se le moje la boca de algo que no sepa ya. Recuerdo que la quería por qué no hablaba en demasía.”

-Ve a casa a olvidar Dyego- , dijo Julia al subir los escalones a su casa.

Esa imagen la podría congelar cientos de veces, como si olvidar fuera meterse el dedo en la garganta y vomitar lo que la mano izquierda no puede confesarle a la copa adulterada de cobardía mental.

Julia me ayuda a identificar ese ruido que te distrae desde la grada, el cabo –no/suelto- que no podemos dejar en su capullo, charlamos del charlatán Venezolano que Bolivariza su discurso para deslizarse en su tobogán inmaculado de farsas verdades. Mientras hacíamos el juicio, nosotros mismos ya estábamos inmersos en nuestra propia cuesta de dramático resplandor.

Telegrafiarnos monosílabos en la corteza cerebral cuando queremos hablar sucio, el sofá es el motel perfecto para hablar de conquistas enjauladas por el temor de convertirse en un domesticado mas del planeta. Cuando mi hermana miente, juguetea con la bastilla de la primer prenda que intercepte, entonces siempre miente cuando habla de no estar enamorada. Todos mentimos cuando se habla de someterse a algo, supongo.

-para estar con alguien se debiera coincidir al menos en un punto democrático de lo que pensamos de la existencia, o de los motivos por existir- y , así, dentro de todas las diferencias de amargo sabor y en nuestras peleas mas opuestas, podríamos siempre regresar a ese punto donde nos cuadran las palmas de las manos, juntarnos los ombligos and fade away.

Me-
...

Muerte natural.

2007-01-23T09:17:00.000-06:00

...

Aprendí a tergiversar cuando dejaron de conmoverme los personajes de Lynch, pues eran cadáveres tan vivos y llenos de imperfección que, al romperse el himen de la inocencia social, he visto humanos tan muertos y llenos de vísceras en topless que descubrir el fiasco del cielo prometido me provoco una discreta pero profunda herida en el iris teniendo, desde entonces, que cargar con esta gotera de papel . He guardado a rajatabla las vivencias que sentí cuando huía a la azotea a mirar la gente que paseaba sus mascotas, los autos del Cobain lagunero y los vergonzosos atuendos ochenteros. Me queda claro que antes –terminar- era correr, hacer apuntes, gritar, caer exhausto de –ser-.

No hoy. Sin más. Como si terminar fuera siempre como eyacular.

ed-

La vocecilla de tus manos turísticas .

2007-01-09T16:54:00.000-06:00

Tenia que trazar la ultima línea de mil kilómetros, dos estaciones, una banda y 23 horas para pensar en hacerla grisácea o negra y esmaltada. Nunca había sospechado que tendría que criar a las venas y su hervidero endemoniado, debí haber perdido tanto tiempo en las comisarías y en las millas del muro que he construido en honor al sueño del ermitaño falaz. Solo fui eficaz en las relaciones cuando de faltarles el respeto se trataba: levantándole la mirada a la dependencia reciproca de la visión embrutecida.

Aunque parecía que pastaba a las afueras de donde las masas intercambian fluidos corporales, veía, en realidad, los pasos asiduos de una noche meteórica y vaporosa como temascal que deshace los nudos de la espalda para así exhumar las minas que faltan por detonar hacia los adentros. Copular a tu lado es lo más poético que nunca haya hecho desde que tomé los rumbos de botellas a medias, de islas con artillería pesada y éxodos de índole instintiva. Siempre algo se manifiesta en mi pequeñez cuando roes el vendaval de mi brújula perdida…

La vocecilla de tus manos turísticas redime los lamentos
de cada extremidad que, de mi, quiere marcharse..

ED-

Less comments, more actions.

2006-12-30T16:31:00.000-06:00

...

El camino misterioso va hacia el interior. Es en nosotros, y no en otra parte, donde se halla la eternidad de los mundos, el pasado y el futuro.

Novalis.

Aunque el mundo este vacio, tengamos el corazón lleno.

Sepulcros de sal.

2006-12-29T23:28:00.000-06:00

...

Con una señal, como bengala,
Hubiera bastado.
Veía otras muchas estrellas moverse,
Era la piedra, sin polvo o aceite,
Despejando el panorama en espera de lo prometido.

Las multitudes asqueadas de rutina
Pateaban mi ubicación, pero no los parpados
Ellos no me vencían en tu espera.
Escuchaban atentos el futuro que se ahorcaría luego.
Perdiéndome la fe.

Si el tiempo fuera como polvo
Si el polvo fuera como desilusión
Seria mejor, entonces, inventarme otro nombre
Antes que salir del entierro.

¿Gracias? (Dices)

Lárgate con tu sonrisa encantadora.

En este cementerio tus palabras no tienen una sola vela encendida.

ESTRANGED.

2006-12-01T00:35:00.000-06:00

...

2006-11-30T09:14:00.000-06:00

...

Como cualquier jugador, busco con ansia los bebederos con sabor a piedra de sal; dura y asoleada por las victorias o derrotas de otros, que no me persiguen a mi. El estado líquido que bebo ablanda mis puños de los sólidos y prolíficos hielos que, sin ser fantasioso, sostengo para sentir que algo habita en las grietas que se engendran desde el norte de esas “mis mareas” . Mismas que se evaporan después de los tres o, en veces, cuatro ecos de las palabras con las que castigo o, conscientemente, evidencio a mi solterona, bruja y bastarda soledad.

Mi looker, lleno de armas blancas; lapiceros cargados con puntillas de 7mm y el borrador masticado, incapaz, ya, de corregir las comas que me como debajo de la mesa donde escondo lo mejor de mí: { }. Guardo el espejo demolido por balaceras de ojos rojos y lloriqueos grises, escondo infames sombreros de un cowboy que no cabalga más. Reprimo y enmendó surcos que son como garras que se aferraban a mi pecho, y desempolvo mi único gesto natural , un puchero distraído, mientras leo la carta donde al final renunciaba a todo lo tuyo, excepto a tus pies, oh no, no a esa tibieza emancipada y curativa.

Luego, entonces, me trago la llave hasta el próximo y violento torbellino de cuando la soledad se hace cuerpo.*

*mimetriky
.
.

.
ESTRANGED-

2006-11-24T09:25:00.000-06:00

Siempre digo que no es necesario mirar afuera, porque los resplandores fulminantes se conciben desde dentro de nuestro propio Maelstrom, entonces, cuando me creo lo que se precisa en algún hemisferio, es donde la certeza derrumba, derrapa y se parte. Y comienzo:

Regresar a casa, con la mano tocándome la urgencia, suena tan sensacionalista como la eficacia de la honestidad contemporánea.

He pensado que -Recorrer y alcanzar- son los eufemismos que me han timado mas profundamente, fueron amorcitos a los que follaba enlodado de inseguridad, empolvado de angustia y obligándoles a inyectarme de su anestesia que bajase el volumen de este breve sobresalto. Debe haber tanta muerte debajo de los colchones donde haya enroscado las gargantas y el sexo con primorosas concubinas que me educarían el índice y el tono azul de la ausencia. Que eso le costo la vida a la belleza con la que mis pupilas miraban el amor más descarado: para mí el más bello.

Se que estoy vivo, por que aprendo (no aprehendo) de los duelos y de los dardos, porque transpiro y no retengo cruces ajenas.

De todas las directrices subrayadas, de todos los animales pretenciosos que uno se convierte antes de que dejemos de ser extranjeros en nuestro propio cuerpo y antes de que el pulso endurezca y la mirada sea fija, cristalizándose hacia ese perno sustancioso que nos mueve y nos hace llenarnos de gloria, de todos los hombres que he sido cuando considere mis defectos las virtudes mas ostentosas, este es el segundo que mas me a costado aceptarlo. De todas esas bestias opacas que he sido antes de despertar, de todos esos cobardes y todos aquellos ojos arenosos, esta mudanza que vivo es la versión que mas me ha dolido. En el cuello. Y en la habitación que no termino por llenar.
.
.

ESTRANGED
...

if strangers meet

2006-11-01T11:33:00.000-06:00

...

if strangers meet
life begins-
not poor not rich
(only aware)
kind neither
nor cruel
(only complete)
i not not you
not possible;
only truthful
-truthfully,once
if strangers(who
deep our most are
selves)touch:
forever

(and so to dark)

ee cummings

2006-10-30T16:00:00.000-06:00

...

Marcel Proust
Los placeres y los días (fragmento)

" Como la naturaleza, la inteligencia tiene sus espectáculos. Nunca las auroras, nunca los claros de luna que me han hecho delirar tan a menudo hasta las lágrimas, han sobrepasado para mí en apasionada ternura ese amplio incendio melancólico que durante los paseos del final del día, matiza tantas aguas en nuestra alma, que el sol cuando se pone, hace brillar en el mar. Entonces precipitamos nuestros pasos en la noche. Más que un jinete al que aturde y embriaga la velocidad creciente de un animal adorado, nos entregamos temblando de confianza y alegría a los pensamientos tumultuosos a los que, cuanto más los poseemos y los dirigimos, sentimos pertenecer cada vez más irresistiblemente. Es con emoción afectuosa que recordaremos el campo oscuro y saludaremos las encinas llenas de noche, como el campo solemne, como los testigos épicos del impulso que nos arrastra y que nos embriaga. Elevando los ojos al cielo, no podemos reconocer sin exaltación, en el intervalo de las nubes aún conmovidas por la despedida del sol, el reflejo misterioso de nuestros pensamientos: nos hundimos cada vez más rápido en el campo, y el perro que nos sigue, el caballo que nos lleva o el amigo que se ha callado, más aún, cuando a veces no hay ningún ser viviente a nuestro lado, la flor de nuestra solapa o el bastón que revolotea alegremente en nuestras manos febriles, reciben en miradas y en lágrimas el tributo melancólico de nuestro delirio. "

El Poder de la Palabra
www.epdlp.com

2006-10-05T14:13:00.000-05:00

...Las cartas

.
Nunca te gustó recibir
Las cartas que te enviaba.
Ahora tienes la clave
De lo que significaban.

.
Las vuelves a leer,
Las que no quemaste.
Las aprietas contra tus labios,
Mis páginas inquietantes.

.
Te decía que hubo un diluvio.
Que no había quedado nada.
Te di mis señas.
Esperé tu llegada.

.
Tu historia era tan larga,
La trama tan intensa,
Tardaste años en cruzar
Las líneas de autodefensa.

.
Aparecen las formas heridas:
la pérdida, con toda su crudeza;
y aquí la sencilla bondad,
la soledad de la fuerza. .

.
Entras en mi habitación.
Te sientas a la mesa,
Empiezas la carta
Al siguiente que sea.

L-COHEN

2006-10-05T10:52:00.000-05:00

...Añeja cruz
de infladas dificultades que sigue
sosteniéndome el librito que lleva a la humedad,
y a devenir glorias míticas de apocalípticos desenlaces o
de amaneceres circunstanciales y, en exceso, explícitos.

Los aparto
pero soy ya un traslúcido ojeroso,
que tuerce la boca cuando es abordado
o desbordado por lo que no sabe replicar.
Como el beso, como la mano en la mejilla.

Vencer al abismo, me parece tan sensacionalista,.

Todos somos unos farsantes: sobrevivimos a los problemas.
Cioran.

2006-09-18T17:56:00.000-05:00

...

Geograficamente incorrecto.

2006-09-16T00:58:00.000-05:00

...

Mi trabajo me a costado poder gritar Independencia, mientras culebreo en Dawson`s Saloon o en los entretantos de las platicas hogareñas sin zona horaria a la vista. Y desprenderme de afectos y aferrarme a defectos no me hace menos sensible ante cualquier canción de Vegas o de Corcobado, no me quita objetividad en el debate de A.m Homes y sus escándalos excedidos, no me libra de voltear la mirada y desear arreglar problemas que no me pertenecen ni tampoco me absuelve de las veces que sé estoy tomando ventaja en una relación con fecha de caducidad.

Cuando me siento en tristeza inmunda siempre hojeo la antología de Jorge Luís, no sé como alguien puede llegar a imaginar metáforas tan grandiosas que personalmente me hacen llegar a solucionar (metafóricamente) o saber decir como es que me siento ahí en ese minuto de pleno vacío.

No son más silenciosos los espejos

ni más furtiva el alba aventurera;

eres, bajo la luna, esa pantera

que nos es dado divisar de lejos.

Por obra indescifrable de un decreto

divino, te buscamos vanamente;

más remoto que el Ganges y el poniente,

tuya es la soledad, tuyo el secreto.

Tu lomo condesciende a la morosa

caricia de mi mano. Has admitido,

desde esa eternidad que ya es olvido,

el amor de la mano recelosa.

En otro tiempo estás. Eres el dueño

de un ámbito cerrado como un sueño.
.

-
A un gato. J.L. Borges

Termino caminando solo pero siempre pensando a donde iré a buscar cafeína los domingos a las 8 , que haré con el dinero que no tengo o que enunciare cuando mi madre me vea entrar de nuevo por la puerta. Me incomodo para no sentir algodones de azúcar en los pies, para no pasar la lengua en las sabanas que ya no saben a ti. Si abrazo a las demás es por que necesito olvidar.

Tímidamente pienso en el río nazas y sus alrededores,

tímidamente mientras me enrosco en la cama

y mis tres almohadas me ocultan del techo

que me sugiere la huida.

me-

From the communism of the hemispheres of mine.

2006-09-12T18:27:00.000-05:00

Clarificar, sin duda,
debiera ser una palabra acentuada,
de tono rasposo y sangrado en su territorio circular.

Con aliento de río rocoso después de montarle
y caer cincuenta y ocho veces.
Después de purgar nuestros, ya,
indistinguibles ojos grises.

“Before we sign –yes-“

And turn to dust.

Me-
...

La censura de mi ventrílocuo .

2006-09-11T10:56:00.000-05:00

Antonio, mi sabueso de ojos grises, me olfatea y se larga un par de horas a los olivos. Envidio su libertad y su galope de metralla. No me deprimo cuando pienso que es a él lo que más he querido desde el bólido decembrinas, pienso que lo sabe. Tamales chancleta, gafas, Faulkner, Cummings, el Kipling de Royal y la nariz de Victoria en el morral que hoy no cargó nada ilegal.

No tengo a quien ame o vida que quiera o muerte que robe.

Por mí, como por las hierbas un viento que sólo las dobla

para dejarlas volver a aquello que fueron, pasa.

También por mí un deseo inútilmente sopla

los tallos de las intenciones, las flores de lo que imagino,

y todo vuelve a lo que era sin nada que acontezca.

Odas de Ricardo Reis

La terapéutica resaca, que te obliga a no alborotar los hemisferios, me silencia y cabalgo a pescar la mejor especie del Pánuco . Fracaso, pero me convenzo de que lo hice bien, hoy nada me bajará de esta nube de pretenciosa paz mental. Suelo retocar imágenes que no quiero olvidar por lo pronto, memorizo frases y gesticulaciones muy sencillas. Pero no importa que tanto cuides a las plantas, terminaran por morir.

"Vivir es como hacer una suma larga: es suficiente con haberse equivocado en el total de los dos primeros sumandos para ya no encontrar nunca la solución"
Del libro del desasosiego.

Preciso el diámetro en el que sé que no precipitaré ninguna decisión al regreso, suelo apagarme cuando discuto en soledad mis absurdas importancias. A veces uno pierde el afán, el hilo conductor al estomago por nuevos apetitos y ,al igual que Proust, acelero la hora de dormir en el medio del verde y la tala clandestina , entre las palabras que no se eslabonan y los planes que escondo cuando llega la hora de firmarles.

El sol recoge los hilos, los arrincona y yo salgo a la luz que no me deslumbra.
...

Sin autor..

2006-08-17T19:59:00.000-05:00

..."...NUNCA SE DEJE INTIMIDAR POR
AQUELLOS A QUIENES CONSIDERA
MAS TALENTOSOS QUE USTED
PORQUE AL FIN Y AL CABO,EL
EMPEÑO ES LO QUE CUENTA.
EN MI OPINIÓN, SI USTED TIENE
EMPEÑO Y TALENTO, SERÁ UN REY.
SI CARECE DE TALENTO PERO PONE
EMPEÑO,PUEDE SER PRINCIPE.
MAS SI LE FALTA EMPEÑO,POR
TALENTOSO QUE SEA, NO
PASARÁ DE SER UN
MENDIGO...."
Si...

Si puedes llevar la cabeza sobre los hombros bien puesta
Cuando otros la pierden y de ello te culpan;
Si puedes confiar en tí cuando todos de tí dudan,
Pero tomas en cuenta sus dudas;
Si puedes esperar sin que te canse la espera,
O soportar calumnias sin pagar con la misma moneda,
O ser odiado sin dar cabida al odio,
Y no por eso parecer demasiado bueno o demasiado sabio,
----------------------------------
Si puedes soñar sin que tus sueños te dominen;
si puedes pensar sin que tus pensamientos sean tu meta,
Si puedes habértelas con Triunfo y con Desastre
Y tratar por igual a ambos farsantes;
Si puedes tolerar que los bribones
Tergiversen la verdad que has expresado,
Y la conviertan en trampa para necios,
O ver en ruinas la obra de tu vida
Y agacharte y reconstruirlas con viejas herramientas;
----------------------------------
Si puedes hacer un atadijo con todas tus ganancias
Y arrojarlas al capricho del azar,
Y perderlas, y volver a empezar desde el principio
Sin que salga de tus labios una queja;
Si puedes poner al servicio de tus fines
corazón,entusiasmo y fortaleza, aún agotados,
Y resistir aunque no te quede ya nada.

-------------------------------------
Si puedes dirigirte a las multitudes sin perder tu virtud,
Y codearte con reyes sin perder la sencillez
Si no pueden herirte amigos ni enemigos;
Si todos cuentan contigo, pero no en demasía;
Si puedes llenar el implacable minuto
Con sesenta segundos de esfuerzo denodado.