Solo pactamos la libertad.

...Podría, talvez, intoxicarme con tu olor,
el que desprendes cuando acurruco, en tu cuello,
mi medrosa seguridad


Resbalarme
en la tierna espalda que posees
me hace conjurar gemidos miticamente insuperables para mi.

Tocarte es un vicio incastrable , degustarte es un himno.

Lo oral me parece tan simple ya,
para seguir extendiéndome entre tus interminables arenas.

Ser vagabundo y alejado de ti ,
es ya,
la única competencia que gano hoy.

ESTRIAS.

...

Le dije que cuando, desmesurados,
nos veíamos directo a los ojos,
yo vivía en mi piel, habitaba en cada poro y cada hervidero,
como pócima,
para ella.

Algunas maletas después, deje de alojarme,
de frecuentarle en el ojo de su ombligo tan redondo.

Remarcarme los tatuajes de ojeras,
ser absorbido por jeringas no esterilizadas
y ecléctico en el Roulotte del flirteo endemoniado,
era tan solo el escaparate del toqueteo.
De la lengua fácil donde tampoco me notó,
era la zona donde el revólver en la boca no la sacudió más, y las pupilas,
como velitas de sepelio católico,
mojaban el maquillaje de las yerros de nuestra historia.


Esta congestión disimulada no me exime de aseverar que terminaremos siempre siendo cazos, casuales recipientes de un mal perfume o de una cuba cargada de ron, de semen sin embarrar en la espalda deshidratada, de letras que cubran el maquillaje de nuestras estrías avergonzadas de gemir.

Le dije que cuando, desmesurados,
nos veíamos directo a los ojos,
yo vivía en mi piel, habitaba en cada poro y cada hervidero,
como pócima,
para ella.


ESTRANGED-

ORGANICO.

...

Jineteando,
me aparto del ruido.
Y, pronto, el pulso me faltara al respeto
Arrumbándome donde el aliento no se recupera.

No logro conectar, no logro erigir un buen verso
y el golpeteo que se debilita con las heridas
de los labios cerrados,
me llamará.

Un cuarto de siglo que se me derrama
desde los ojos hasta el pecho.
Y ya no siento que quiera sentir..

El lápiz que ya no alcanzo
enmudece ante el alboroto que quiero escribirle ;

Mientras sigo dando vuelta sobre los talones
esperando desfallecer
entre sus brazos.


ESTRANGED-

Drops of Jupiter

...

Te disecciono, lenta y dolosamente.
De ser este amor épico, incompresible, devorador.
Esta corriente de río violento
que susurraba prosas tan eróticas y suculentas.
Tocándote antes con el indice, con el calor,
hoy tapo tus estragos con cirugías. Con bicarbonato.

Conservarme en alcohol. En clamor.

Porque yo, que soy un fantástico disecador de momentos,
te estoy guardando
en tu punto mas alto, en el ocaso,
cuando venciste a la gravedad y mantenías el ritmo
y tus cabellos deslumbraban mi voz.

ESTRANGED-

.

.

Tell me did the wind sweep you off your feet

Did you finally get the chance to dance along the light of day

And head back to the Milky Way

And tell me, did Venus blow your mind

Was it everything you wanted to find

And did you miss me while you were looking for yourself out there

Drops Of jupiter. Train

Quemando las naves.

...

Tengo enormes listados
Unos caducos, otros inconexos y algunos fantásticos.
Mi fe ya no pertenece a un par de piernas, hoy es toda de los laxantes
de la píldora del next day y de mi perro Maximiliano.
Tengo enormes ideas
Unas antes pensadas, otras antes escritas y
algunas crueles cursilerías:

Quiero erigir un muelle a tus pies, lanzarme sin anclas,
Pescarte un escalofrío,
Desayunarme tus aureolas cuando me apetezca y
dejar de ser rana cuando así te convenga.

Resiento tanto cuando no estás silenciosa
Y tenga yo que interpretar tus palabras
Imaginarme que –hola- significa –demolición-
Pensar que tus gafas negras son la conjetura de tu ausencia.
Resiento tanto cuando no encuentro tus huellas en la alacena.

Quiero flecharme a tus cabellos
y no distinguir si lo nuestro es una estación o una premonición.
Quiero despintarte la boca a mordidas
inventarte una nueva cicatriz y que luego me lo refieras,
quiero que riñas y que el temblor del forcejeo te regrese
la sonrisa de saberme tuyo.

Yo solo tengo fe en los laxantes, en los purgantes, en algo que me repare del humo que se me impregna cada vez que obedezco las ordenes que me extinguen la claridad del iris.

Creía que el amor era como una época de míticos fulgores..
pero estoy helado del terror.



Me-

FIASCO

... Yo estaba recolectando historietas para contarte, para empaparte y que la replica de tu parte fuera mejor... tenía tickets to fly, peliculas que ver, cafeina que beber..

.

Que fiasco mas sensacionalista.

Genética.

Cuando ya has recorrido algunas buenas millas o , aun mejor, quedado varado en ciertas rutas saliendo solo de ellas o, a veces, con ayuda involuntaria que después te animas a devolver doblemente igual, te sientes, o en mi caso, me siento de ningún camino, de ninguna historia y de ninguna importante relación personal. Soy solo retazos de madera que recogí para no morir de hambre o de insolación humana. Sin embargo conservando esos plantíos que se dejaron en el camino a la magnificencia impertinente. Y hay que exprimir todo lo que parece no sublimarse:

Reviro
por cuarta ocasión.
Y la cama sigue vacía,
con mi silueta deforme y tus glúteos rosados.

Voz que toca mis actos,
tacto que provoca tu amnistía
y serpentinas rodeando mi mentón,
y gimo.

Hervimos.
Ya sin palabras ni gestos.
O errores modestos.

Y te amé.
En esa mirada de olvido mutuo.
Que robé.
...

Fotografía.

© Ondrea Barbe

Hablas de la felicidad
mientras acaricio ese par de hoyuelos verticales y pienso

en penetrarte hasta que te conozca de verdad,
me concedes uno, dos y hasta tres fuertes abrazos
antes que termine vaciando mis coordenadas
dentro de ti.

.

me-

Everything

EVERYTHING SHOULD BE PERFECT

but instead.

...

Mike

...
Miguel sentía el poder. El de la palabra y el del miedo ajeno. No se que es lo que se eleva en un hombre cuando esto sucede, pero seguro que no es el espíritu. O lo que se le parezca. Debe ser una toxina del cuerpo que ensordece la fragilidad de lo que en realidad somos. Y nos revoluciona. Para siempre. Sus pupilas le susurraban que era invencible, su semblante le gritaba que era inservible. Irrecuperable. Por eso podía ahorcar a un humano tres o cuatro minutos y vaciarlo ahí mismo. Sin censura y, lo peor, sin un poco de odio o de rabia de la que ciega. Piensa que la palidez de su piel le esconde del resto, esa naturalidad al lavarse las manos es algo terrorífico.

Todo transcurre como cualquier oficinilla. Hora feliz, deberes a medias y compañeros que se estiman. Hay envidias, falsos honores y sexo a hurtadillas. El contador dice que le descontará el lunes. El portero le defiende. Ese día el estrangulador hizo un trabajo a domicilio. Se entonan risotadas cuando el jefe esta fuera on celebration. Miguel siente el poder, se llena y se sublima de lo que el mundo común le arrebata a diario. Cualquiera podría sentir ternura por el. Pero es un asesino. Dice que su oficio no es reconocido, pero que el tiempo le dará su lugar, como se lo dieron a las prostitutas.

Entonces me queda la duda y mi lamento es hipócrita… pues yo consumo sus drogas y sus remedios para escapar del mundo común.


Me

This is one..

...


Me cansé. De los significados ocultos y los disparates que dicen las miradas con restricciones. De hacerme paso a machetazos por un poco de cariño en el estanque de laberíntico camino. Me rompí y amanecí, como siempre, en la orilla de las hojas crujientes. Caminé unos cuantos metros, o kilómetros, o más. Y no tenia nada entre las manos, dos o tres amigos que siempre te cargan al nido, al epicentro de donde uno hace las bombas que después estallan entre las cejas propias. Escribí cuentillos, fiascos para sentirme arropado por los personajes del momento. Fracasé. Era verano. Nefasto y caluroso verano. Y en un día treinta, uno de cuarenta y tres grados, me salvaron. Yo sé que estoy destinado al ahogamiento o al vértigo de una estrepitosa volcadura. Pero esto se ha retrasado. Otro día más. Y otro día mas y uno mas y otro mas…

No te apagues lucecilla. Not now.


Me-

A n s i e d a d .

Pasan los años. Pero no la palabreria. Ni las promesas. Amo lo que la literatura me otorga; libertad de seleccionarle, subrayarle o tirarle. Amo ser libre al menos en la mente y en el alma. Hoy alzo la voz cuando siento el manoseo del soberbio precio de *vivir*. Viajo cada cuarentayochodias con menos equipaje literal y metafóricamente. Amo el desayuno sin sueño o prisa. Que me nazca un poema de lo que los demás ven mundano. Tender la mano y no me sea mordida. Seguir deseando ser conmovido.

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7-08-2005

Parafraseando mis, apenas cortos, parrafos de vida, recuerdo ese acento revolucionario que
tomamos en cierto lapsus hacia el mundo en general, hacia la injusticia que aun no nos ha tocado.
Siendo vergonzosamente sincero , no tenìa nada de que quejarme en mi vida personal
y entonces le gritas al mundo que deje en paz a aquellos que les jode el dìa a dìa...

Ahora, varios años despues, varios capitulos , varios viajes ,
tengo que alzar la voz de otras maneras.

No esta en mis manos , ni en mis letras salvar al mundo

todo es el dìa a dìa, hacer valer lo que piensas
individualmente...
ASÌ NO HABRIA NECESIDAD DE SALVAR NADA
cada quien con su mochila de dudas a cuestas y con el circulo que se desea caminar
.
.
.




Fecha: 25/05/2003


La verdad me empequeñece , no la poseo , no la imagino.
¿existe o es un mito que hace girar al mundo?
Solo me invento la mejor a mis conveniencias existenciales
La edito , la pisoteo pensando en el horizonte de la luz
Busco la serenidad que me promete y tan solo consigo mas dudas , mas deudas.
He visto como se le etiqueta y se le pone precio,
entendí que somos solo humanidad.

Reúno el potencial que pretendo o creo contener para entender esto ,
y me declaro inútil.
Un inadvertido social , un pacifista de mente (demente) talvez lo entendería mejor.
Paso como simple nube que no encuentra su lugar ,
hago llover tratando de distinguirme del resto pero solo obtengo extinguirme.
Promuevo ideas que regresan al remitente , pareciera que es solo mi capricho.
Se esculpe el futuro , es todo virtual , nada aprensible o fuerte de raíz.

En carne viva confieso que quisiera saber pronto –mi porqué acá-
y morir joven.
Supongo que el lapso de cobardía se adhiere en uno cuando hay impotencia de acción , indiscutible.

Sin embargo , no dejo de tener corazonadas y sospechas de un Armageddon mundial ,
muera la aristocracia , viva la sensatez .

Paz y Ansia de re-descubrirse en el humano, deseo franco.

El dilema sigue en pie ...
(El hombre también).





ESTRANGED-

.

...

Let the chips fall where they may..

Bocetos, panfletos y ficción.

Desconocía la existencia de muchos nervios y tendones en mi organismo, pero la tracción de la conversación y tus labios despintados por alguien más, me hicieron desentumirlos y desarrollar, también, nuevos gestos para sufrir y, luego, para gozar tus despedidas. Todo sucedió como siempre, conmigo abriendo o cerrando la puerta y mi voluntad como tapete para tus botas.

Y entonces salgo a la calle , y camino al opuesto de tu espalda..

...

This is how it feels.

...

24
Mi alma es una orquesta oculta; no sé qué instrumentos tañe o rechina, cuerdas y harpas, timbales y tambores, dentro de mí. Sólo me conozco como sinfonía

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Es decir, como el sonido resultante de la mezcla de los de todos los instrumentos.

Nota roja.

El sonido era aturdidor y las lucecillas roji-azules colmaban mis pupilas dilatadas.. Desperté y ahí estaba ella, con sus pezones de obsidiana y su centro volcánico, marchito y desangrado. Ella fue víctima de si misma, de su boca, de su poca memoria y del desencanto que nunca dejo de auto-fomentarse, no fui yo, no fui yo.

-La mujer llamada Julia yacía muerta en una cama del motel Chelsea, con un hoyo en el pecho, o en el músculo que bombea sangre al cuerpo. El corazón. Su ejecutor vestía limpio, esperando por la autoridad, con fanfarronería y ecuanimidad en sus gestos.
Se sabía investigado y perseguido, era un asesino serial, un Robin Hood para si mismo o un demagogo social decían los periódicos y la politiquería. El tipo asesinaba drug dealers, “escoria humana”, gente que el designaba como –corrupta-. Y les pegaba dos tiros; en la frente y el pecho. Pero con Julia fue distinto, ella no tenía delitos viejos ni recientes, solo el haber sido pareja sentimental del asesino.

Estaba listo, todo era común en mi, profesionista, hipoteca, auto y era culpable. No tenía arrepentimiento alguno y mi sentencia nunca sería mas grande que el mensaje que le dejaría al mundo. No es arrogancia, es decepción, es protesta de nacer en este planeta y en esta época de miseria mental, de anemia humana.

-El interrogatorio estuvo lleno de monosílabos y elocuencia facial, solo una declaración de cuatro columnas:

“Solo recuerden que no son ustedes quienes me encierran o me matan, solo soy yo quien deja de perseguirlos.”

-Eso desde la aceptación de su culpa hasta que llegó el final; ¿por qué disparo en la cabeza a la “escoria” y en el pecho a la señorita?

-Levanto la mirada y el suspiro fue muy hondo, en ese instante sentí su aliento rebramar y acelerar, esperando por esa precisa pregunta y entonces respondió:

Es sencillo. Si disparas al vacío no puedes hacer ningún daño. Y fue lo que yo hice.

-La ingenuidad nos absuelve al equivocarnos. Pero el tenia razón-.
-Y yo mis ocho columnas.



ED-.


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El periodismo puede matar hasta un asesino poético.

Dedicado:

...

Un buén amigo ha decidido tomar el camino al dark side. Casarse pues. Yo le dedico estas lineas extrañas de humor negro:


............................................................

Le pregunté al médico si había un término medio en el proceso, o que si era posible darle rewind a un par de órdenes que el aprendiz había hecho casi al instante. El tipo dejó las gafas en el escritorio y, aun de pie, me dijo: -No hay marcha atrás, esto es una ley no escrita y nadie que haya pasado por esa disciplina ha podido regresar. No al menos cabalmente- decía, mientras tomaba asiento y enternecía su mirada que antes era tensa y concentrada. Hice un puchero mientras se ahogaban dos preguntas más que tenía. Sentí que había perdido a un amigo, pero yo solo buscaba su equilibrio. Que sé yo.

Me levanté y Maximiliano esperaba una orden, su ímpetu y esa agilidad de reconocer que es hora de levantarse se habían esfumado. Al acercarme le tomé fuerte del cuello para darle un par de bofetadas y sentir ese ronroneo de furia en su mandíbula, pero el ya no era el. Sus ojos eran vidriosos, sin la llama que incendiaba su camino. Puse la correa solo por costumbre y me despedí del medico con un gesto derrotero. Salimos de la veterinaria directo al minisuper por los víveres que mi mujer me había anotado muy cívicamente en un trozo limpio y divinamente doblado y, además, resaltando con tinta roja –Compara precio en las cosas del perro y trae el mas barato-. Esta vez obedecí todo a la perfección pues quería evitarme el sermón nocturno de mi falta de atención en la cena.

- ¿Qué tenía el perro?- preguntó la institutriz aka mi esposa.

- Seguro se hace el enfermo para evitar el compromiso de depositar sus heces donde debe, ¿verdad? – dijo, mientras yo acomodaba el mandado y trataba de recordar cuantos años le dan a una persona por estrangular al prójimo.

- Hacía mucho que debiste haberlo entrenado, solo era un rebelde sin causa, también los animales maduran- Gracias a Dios ya no hará alboroto. Bla bla bla bla bla.

Me senté en el sofá mientras abría una cerveza y encendía la TV, el perro me emulaba y me miraba, como esperando mi orden para que pudiera ver el televisor también. Me despojo de los zapatos y en segundos me trae las pantuflas pero yo las desprecio. Lo pateo y gime, aguanta firme, talvez piense que sigue siendo parte del entrenamiento. Es inmutable al menos que yo juegue con el gato pues se encela.

Entonces supe que lo había convertido en mí: un animal domesticado.



FIN.

SEUDÓNIMO.

...

SEUDONIMO
by ESTRANGED.


...

El inicio de su ritual diario marcaría el fin de sus días y el menor de sus vicios le dejaría indefenso.

El hombre se levanto y abrió altivamente su ventana con la certeza de que el problema de la tormenta solar había llegado a su fin, pero al considerar la televisión un provocador de miedo e infamias decidió no mirarle a pesar de las alertas y no supo a lo que se enfrentaría ese día. El sol le miro fijamente esa mañana y supo lo mas cercano a sentir un soplete en la cara y el cuerpo. La tierra tenía hoyos inmensos en sus capas y los rayos ultravioleta vulneraban y exponían los cuerpecillos humanos y sus nulas defensas ante esta mounstrosa estrella. El hombre se desvaneció estrujando sus manos en el rostro y el insoportable ardor en los ojos violentaba sus gestos, ahogaba sus gritos por ayuda. La imagen del cuerpo arrastrándose por la habitación era quizás más estruendosa que el mismo dolor que manifestaba. Fue tal la fuerza de sus inútiles impulsos que era como si el mismo sol le hubiera extirpado su energía mientras un solo pensamiento disipaba de a poco en su conciencia: “karma, este es tu karma.”

Después de un par de horas y con la razón en un estatus mas despabilado, abrió los ojos y las imágenes eran confusas, borrosas y vagamente entendibles. Distinguía los objetos como si tuviera una ceguera a medias. Un impulso tecnológico le hizo buscar su teléfono celular y al encontrarlo supo que la comunicación por ese medio era inservible y, entonces, opto por la televisión pero fue inútil, frustrante y en, aquel momento, sintió esa pequeñez que se debe advertir cuando uno sabe que no tiene mas que una salida: perecer en el intento de sobrevivir.. (¿Pero que no es eso lo que cada humano hace a diario?) Salió de la habitación en busca de explicaciones pero sus preguntas rebotaban como ecos en las paredes de esa huraña casa. Bajo con miedo las escaleras, las pulsaciones del cuerpo podían escucharse de tanto silencio alrededor. El tipo estaba hambriento y la alacena vacía, era evidente que la sirvienta dejo de asistir y el nunca lo noto pues todo estaba en su lugar y era como si nadie viviera ahí, se refugió en el sofa, acurrucando las piernas y el corazón.

Durmió por horas hasta que amaneció. Y esta rutina se repitió dos días más hasta que la sed y el hambre le obligarían a salir por su supervivencia y ya no tanto por explicaciones. El hombre espero a que la intensidad de los rayos solares disminuyera pero que a la vez quedara un poco de luz para desplazarse. Se cubrió como cuan invierno y con amplias gafas abrió la puerta. Suspiro hondo e hizo un gesto de añoranza, como sabiendo el final de todo esto. Fue así como con su intuición y la poca visibilidad intentaría llegar a la tienda de don Fernando. Tardo más de lo normal pero nadie nunca respondería al llamado. Estaba solo y en deplorable forma espiritual, pues jamás alguien le dio aviso, ni siquiera su ex esposa Verónica "la bruja". Siguió la ruta casi a ciegas pero los terrenos que pisaba ya no eran habitados por nadie, quedo varado en una construcción abandonada, deliraba con algún paraíso, con ese oasis que esperamos cuando solo nos tenemos a nosotros mismos.



Despertó rodeado por un ambiente desagradable y, por fin, escucho gritos de ayuda de alguien más que lo interceptó rogando por agua o un cobertor. De los pocos pensamientos que su cerebro podía recrear era el arrepentimiento, así que le dio su saco al hombrecillo intentando –lavar- un par de pecados. El tipo recién tomaba la prenda cuando salio corriendo despavorido por la insana e inevitable extinción. El sol salió a lo más alto y el hedor era ya insoportable, así que se jugaría sus últimos minutos a la intemperie. Reconoció un pantano a varios metros de distancia por su insoportable olor, la piel no soportaba un minuto más del incandescente fulgor que le impactaba así que trataba de gatear para cubrirse con las pocas yerbas que quedaban después de esta serie de tragedias incontrolables, hasta que su temblorosa mano sintió humedad, por fin encontraba su tregua y sin pensarlo se fue sumergiendo de a poco. A veces el pantano más lugubre resulta ser el lugar mas seguro en la tierra. Pensaba, mientras concebía que esta, su última escena, fuera una metáfora de su vida o de su tercio final. Sentía paz en medio de esta horrible muerte.

Se preguntaba como es que había terminado tan marchito y abandonado, pero el lo tenía claro justo en ese momento, micras de segundo antes de morir ahogado en un decrépito pantano; todo se derrumbo desde que cambio su vida por utilizar y ejercer un seudónimo llamado: Político. Este es el karma de la democracia mexicana, susurro una voz.




FIN.

...
El camino era basto, el viento justo.

Yo era el dueño de esas praderas despavoridas y sedientas de las cuales robaba gramos abundantes de paz y libertad en el palpitar interno..

ITS NICE TO BE AT HOME.

The ecstasy of music

...