“Mi mujer cree firmemente que cometeré suicidio, también dice que no le amo mientras le toco la entrepierna esperando que se le moje la boca de algo que no sepa ya. Recuerdo que la quería por qué no hablaba en demasía.”

-Ve a casa a olvidar Dyego- , dijo Julia al subir los escalones a su casa.

Esa imagen la podría congelar cientos de veces, como si olvidar fuera meterse el dedo en la garganta y vomitar lo que la mano izquierda no puede confesarle a la copa adulterada de cobardía mental.

Julia me ayuda a identificar ese ruido que te distrae desde la grada, el cabo –no/suelto- que no podemos dejar en su capullo, charlamos del charlatán Venezolano que Bolivariza su discurso para deslizarse en su tobogán inmaculado de farsas verdades. Mientras hacíamos el juicio, nosotros mismos ya estábamos inmersos en nuestra propia cuesta de dramático resplandor.

Telegrafiarnos monosílabos en la corteza cerebral cuando queremos hablar sucio, el sofá es el motel perfecto para hablar de conquistas enjauladas por el temor de convertirse en un domesticado mas del planeta. Cuando mi hermana miente, juguetea con la bastilla de la primer prenda que intercepte, entonces siempre miente cuando habla de no estar enamorada. Todos mentimos cuando se habla de someterse a algo, supongo.

-para estar con alguien se debiera coincidir al menos en un punto democrático de lo que pensamos de la existencia, o de los motivos por existir- y , así, dentro de todas las diferencias de amargo sabor y en nuestras peleas mas opuestas, podríamos siempre regresar a ese punto donde nos cuadran las palmas de las manos, juntarnos los ombligos and fade away.

.

.

.

Me-
...

Muerte natural.

...

Aprendí a tergiversar cuando dejaron de conmoverme los personajes de Lynch, pues eran cadáveres tan vivos y llenos de imperfección que, al romperse el himen de la inocencia social, he visto humanos tan muertos y llenos de vísceras en topless que descubrir el fiasco del cielo prometido me provoco una discreta pero profunda herida en el iris teniendo, desde entonces, que cargar con esta gotera de papel . He guardado a rajatabla las vivencias que sentí cuando huía a la azotea a mirar la gente que paseaba sus mascotas, los autos del Cobain lagunero y los vergonzosos atuendos ochenteros. Me queda claro que antes –terminar- era correr, hacer apuntes, gritar, caer exhausto de –ser-.

No hoy. Sin más. Como si terminar fuera siempre como eyacular.


ed-

La vocecilla de tus manos turísticas .

Tenia que trazar la ultima línea de mil kilómetros, dos estaciones, una banda y 23 horas para pensar en hacerla grisácea o negra y esmaltada. Nunca había sospechado que tendría que criar a las venas y su hervidero endemoniado, debí haber perdido tanto tiempo en las comisarías y en las millas del muro que he construido en honor al sueño del ermitaño falaz. Solo fui eficaz en las relaciones cuando de faltarles el respeto se trataba: levantándole la mirada a la dependencia reciproca de la visión embrutecida.


Aunque parecía que pastaba a las afueras de donde las masas intercambian fluidos corporales, veía, en realidad, los pasos asiduos de una noche meteórica y vaporosa como temascal que deshace los nudos de la espalda para así exhumar las minas que faltan por detonar hacia los adentros. Copular a tu lado es lo más poético que nunca haya hecho desde que tomé los rumbos de botellas a medias, de islas con artillería pesada y éxodos de índole instintiva. Siempre algo se manifiesta en mi pequeñez cuando roes el vendaval de mi brújula perdida…


La vocecilla de tus manos turísticas redime los lamentos
de cada extremidad que, de mi, quiere marcharse..



ED-

Less comments, more actions.

...




El camino misterioso va hacia el interior. Es en nosotros, y no en otra parte, donde se halla la eternidad de los mundos, el pasado y el futuro.

Novalis.

Aunque el mundo este vacio, tengamos el corazón lleno.

Sepulcros de sal.

...

Con una señal, como bengala,
Hubiera bastado.
Veía otras muchas estrellas moverse,
Era la piedra, sin polvo o aceite,
Despejando el panorama en espera de lo prometido.

Las multitudes asqueadas de rutina
Pateaban mi ubicación, pero no los parpados
Ellos no me vencían en tu espera.
Escuchaban atentos el futuro que se ahorcaría luego.
Perdiéndome la fe.

Si el tiempo fuera como polvo
Si el polvo fuera como desilusión
Seria mejor, entonces, inventarme otro nombre
Antes que salir del entierro.


¿Gracias? (Dices)


Lárgate con tu sonrisa encantadora.



En este cementerio tus palabras no tienen una sola vela encendida.




ESTRANGED.

...

...

Como cualquier jugador, busco con ansia los bebederos con sabor a piedra de sal; dura y asoleada por las victorias o derrotas de otros, que no me persiguen a mi. El estado líquido que bebo ablanda mis puños de los sólidos y prolíficos hielos que, sin ser fantasioso, sostengo para sentir que algo habita en las grietas que se engendran desde el norte de esas “mis mareas” . Mismas que se evaporan después de los tres o, en veces, cuatro ecos de las palabras con las que castigo o, conscientemente, evidencio a mi solterona, bruja y bastarda soledad.

Mi looker, lleno de armas blancas; lapiceros cargados con puntillas de 7mm y el borrador masticado, incapaz, ya, de corregir las comas que me como debajo de la mesa donde escondo lo mejor de mí: { }. Guardo el espejo demolido por balaceras de ojos rojos y lloriqueos grises, escondo infames sombreros de un cowboy que no cabalga más. Reprimo y enmendó surcos que son como garras que se aferraban a mi pecho, y desempolvo mi único gesto natural , un puchero distraído, mientras leo la carta donde al final renunciaba a todo lo tuyo, excepto a tus pies, oh no, no a esa tibieza emancipada y curativa.

Luego, entonces, me trago la llave hasta el próximo y violento torbellino de cuando la soledad se hace cuerpo.*

*mimetriky
.
.

.
ESTRANGED-

Siempre digo que no es necesario mirar afuera, porque los resplandores fulminantes se conciben desde dentro de nuestro propio Maelstrom, entonces, cuando me creo lo que se precisa en algún hemisferio, es donde la certeza derrumba, derrapa y se parte. Y comienzo:


Regresar a casa, con la mano tocándome la urgencia, suena tan sensacionalista como la eficacia de la honestidad contemporánea.

He pensado que -Recorrer y alcanzar- son los eufemismos que me han timado mas profundamente, fueron amorcitos a los que follaba enlodado de inseguridad, empolvado de angustia y obligándoles a inyectarme de su anestesia que bajase el volumen de este breve sobresalto. Debe haber tanta muerte debajo de los colchones donde haya enroscado las gargantas y el sexo con primorosas concubinas que me educarían el índice y el tono azul de la ausencia. Que eso le costo la vida a la belleza con la que mis pupilas miraban el amor más descarado: para mí el más bello.

Se que estoy vivo, por que aprendo (no aprehendo) de los duelos y de los dardos, porque transpiro y no retengo cruces ajenas.

De todas las directrices subrayadas, de todos los animales pretenciosos que uno se convierte antes de que dejemos de ser extranjeros en nuestro propio cuerpo y antes de que el pulso endurezca y la mirada sea fija, cristalizándose hacia ese perno sustancioso que nos mueve y nos hace llenarnos de gloria, de todos los hombres que he sido cuando considere mis defectos las virtudes mas ostentosas, este es el segundo que mas me a costado aceptarlo. De todas esas bestias opacas que he sido antes de despertar, de todos esos cobardes y todos aquellos ojos arenosos, esta mudanza que vivo es la versión que mas me ha dolido. En el cuello. Y en la habitación que no termino por llenar.
.
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ESTRANGED
...

if strangers meet

...

if strangers meet
life begins-
not poor not rich
(only aware)
kind neither
nor cruel
(only complete)
i not not you
not possible;
only truthful
-truthfully,once
if strangers(who
deep our most are
selves)touch:
forever

(and so to dark)

ee cummings

...

Marcel Proust
Los placeres y los días (fragmento)

" Como la naturaleza, la inteligencia tiene sus espectáculos. Nunca las auroras, nunca los claros de luna que me han hecho delirar tan a menudo hasta las lágrimas, han sobrepasado para mí en apasionada ternura ese amplio incendio melancólico que durante los paseos del final del día, matiza tantas aguas en nuestra alma, que el sol cuando se pone, hace brillar en el mar. Entonces precipitamos nuestros pasos en la noche. Más que un jinete al que aturde y embriaga la velocidad creciente de un animal adorado, nos entregamos temblando de confianza y alegría a los pensamientos tumultuosos a los que, cuanto más los poseemos y los dirigimos, sentimos pertenecer cada vez más irresistiblemente. Es con emoción afectuosa que recordaremos el campo oscuro y saludaremos las encinas llenas de noche, como el campo solemne, como los testigos épicos del impulso que nos arrastra y que nos embriaga. Elevando los ojos al cielo, no podemos reconocer sin exaltación, en el intervalo de las nubes aún conmovidas por la despedida del sol, el reflejo misterioso de nuestros pensamientos: nos hundimos cada vez más rápido en el campo, y el perro que nos sigue, el caballo que nos lleva o el amigo que se ha callado, más aún, cuando a veces no hay ningún ser viviente a nuestro lado, la flor de nuestra solapa o el bastón que revolotea alegremente en nuestras manos febriles, reciben en miradas y en lágrimas el tributo melancólico de nuestro delirio. "



El Poder de la Palabra
www.epdlp.com

...Las cartas

.

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Nunca te gustó recibir
Las cartas que te enviaba.
Ahora tienes la clave
De lo que significaban.

.

.
Las vuelves a leer,
Las que no quemaste.
Las aprietas contra tus labios,
Mis páginas inquietantes.

.

.
Te decía que hubo un diluvio.
Que no había quedado nada.
Te di mis señas.
Esperé tu llegada.

.

.
Tu historia era tan larga,
La trama tan intensa,
Tardaste años en cruzar
Las líneas de autodefensa.

.

.
Aparecen las formas heridas:
la pérdida, con toda su crudeza;
y aquí la sencilla bondad,
la soledad de la fuerza. .

.

.
Entras en mi habitación.
Te sientas a la mesa,
Empiezas la carta
Al siguiente que sea.

.

.

.

L-COHEN

...Añeja cruz
de infladas dificultades que sigue
sosteniéndome el librito que lleva a la humedad,
y a devenir glorias míticas de apocalípticos desenlaces o
de amaneceres circunstanciales y, en exceso, explícitos.

Los aparto
pero soy ya un traslúcido ojeroso,
que tuerce la boca cuando es abordado
o desbordado por lo que no sabe replicar.
Como el beso, como la mano en la mejilla.

.

.

Vencer al abismo, me parece tan sensacionalista,.

Todos somos unos farsantes: sobrevivimos a los problemas.
Cioran.

...

Geograficamente incorrecto.

...

Mi trabajo me a costado poder gritar Independencia, mientras culebreo en Dawson`s Saloon o en los entretantos de las platicas hogareñas sin zona horaria a la vista. Y desprenderme de afectos y aferrarme a defectos no me hace menos sensible ante cualquier canción de Vegas o de Corcobado, no me quita objetividad en el debate de A.m Homes y sus escándalos excedidos, no me libra de voltear la mirada y desear arreglar problemas que no me pertenecen ni tampoco me absuelve de las veces que sé estoy tomando ventaja en una relación con fecha de caducidad.

Cuando me siento en tristeza inmunda siempre hojeo la antología de Jorge Luís, no sé como alguien puede llegar a imaginar metáforas tan grandiosas que personalmente me hacen llegar a solucionar (metafóricamente) o saber decir como es que me siento ahí en ese minuto de pleno vacío.

No son más silenciosos los espejos

ni más furtiva el alba aventurera;

eres, bajo la luna, esa pantera

que nos es dado divisar de lejos.

Por obra indescifrable de un decreto

divino, te buscamos vanamente;

más remoto que el Ganges y el poniente,

tuya es la soledad, tuyo el secreto.

Tu lomo condesciende a la morosa

caricia de mi mano. Has admitido,

desde esa eternidad que ya es olvido,

el amor de la mano recelosa.

En otro tiempo estás. Eres el dueño

de un ámbito cerrado como un sueño.
.

-
A un gato. J.L. Borges


Termino caminando solo pero siempre pensando a donde iré a buscar cafeína los domingos a las 8 , que haré con el dinero que no tengo o que enunciare cuando mi madre me vea entrar de nuevo por la puerta. Me incomodo para no sentir algodones de azúcar en los pies, para no pasar la lengua en las sabanas que ya no saben a ti. Si abrazo a las demás es por que necesito olvidar.

Tímidamente pienso en el río nazas y sus alrededores,

tímidamente mientras me enrosco en la cama

y mis tres almohadas me ocultan del techo

que me sugiere la huida.

.

.

.

.

.

me-

From the communism of the hemispheres of mine.

Clarificar, sin duda,
debiera ser una palabra acentuada,
de tono rasposo y sangrado en su territorio circular.

Con aliento de río rocoso después de montarle
y caer cincuenta y ocho veces.
Después de purgar nuestros, ya,
indistinguibles ojos grises.

“Before we sign –yes-“

And turn to dust.

Me-
...

La censura de mi ventrílocuo .

Antonio, mi sabueso de ojos grises, me olfatea y se larga un par de horas a los olivos. Envidio su libertad y su galope de metralla. No me deprimo cuando pienso que es a él lo que más he querido desde el bólido decembrinas, pienso que lo sabe. Tamales chancleta, gafas, Faulkner, Cummings, el Kipling de Royal y la nariz de Victoria en el morral que hoy no cargó nada ilegal.

No tengo a quien ame o vida que quiera o muerte que robe.

Por mí, como por las hierbas un viento que sólo las dobla

para dejarlas volver a aquello que fueron, pasa.

También por mí un deseo inútilmente sopla

los tallos de las intenciones, las flores de lo que imagino,

y todo vuelve a lo que era sin nada que acontezca.

Odas de Ricardo Reis

La terapéutica resaca, que te obliga a no alborotar los hemisferios, me silencia y cabalgo a pescar la mejor especie del Pánuco . Fracaso, pero me convenzo de que lo hice bien, hoy nada me bajará de esta nube de pretenciosa paz mental. Suelo retocar imágenes que no quiero olvidar por lo pronto, memorizo frases y gesticulaciones muy sencillas. Pero no importa que tanto cuides a las plantas, terminaran por morir.

"Vivir es como hacer una suma larga: es suficiente con haberse equivocado en el total de los dos primeros sumandos para ya no encontrar nunca la solución"
Del libro del desasosiego.

Preciso el diámetro en el que sé que no precipitaré ninguna decisión al regreso, suelo apagarme cuando discuto en soledad mis absurdas importancias. A veces uno pierde el afán, el hilo conductor al estomago por nuevos apetitos y ,al igual que Proust, acelero la hora de dormir en el medio del verde y la tala clandestina , entre las palabras que no se eslabonan y los planes que escondo cuando llega la hora de firmarles.

El sol recoge los hilos, los arrincona y yo salgo a la luz que no me deslumbra.
...

Sin autor..

..."...NUNCA SE DEJE INTIMIDAR POR
AQUELLOS A QUIENES CONSIDERA
MAS TALENTOSOS QUE USTED
PORQUE AL FIN Y AL CABO,EL
EMPEÑO ES LO QUE CUENTA.
EN MI OPINIÓN, SI USTED TIENE
EMPEÑO Y TALENTO, SERÁ UN REY.
SI CARECE DE TALENTO PERO PONE
EMPEÑO,PUEDE SER PRINCIPE.
MAS SI LE FALTA EMPEÑO,POR
TALENTOSO QUE SEA, NO
PASARÁ DE SER UN
MENDIGO...."
Si...

Si puedes llevar la cabeza sobre los hombros bien puesta
Cuando otros la pierden y de ello te culpan;
Si puedes confiar en tí cuando todos de tí dudan,
Pero tomas en cuenta sus dudas;
Si puedes esperar sin que te canse la espera,
O soportar calumnias sin pagar con la misma moneda,
O ser odiado sin dar cabida al odio,
Y no por eso parecer demasiado bueno o demasiado sabio,
----------------------------------
Si puedes soñar sin que tus sueños te dominen;
si puedes pensar sin que tus pensamientos sean tu meta,
Si puedes habértelas con Triunfo y con Desastre
Y tratar por igual a ambos farsantes;
Si puedes tolerar que los bribones
Tergiversen la verdad que has expresado,
Y la conviertan en trampa para necios,
O ver en ruinas la obra de tu vida
Y agacharte y reconstruirlas con viejas herramientas;
----------------------------------
Si puedes hacer un atadijo con todas tus ganancias
Y arrojarlas al capricho del azar,
Y perderlas, y volver a empezar desde el principio
Sin que salga de tus labios una queja;
Si puedes poner al servicio de tus fines
corazón,entusiasmo y fortaleza, aún agotados,
Y resistir aunque no te quede ya nada.

-------------------------------------
Si puedes dirigirte a las multitudes sin perder tu virtud,
Y codearte con reyes sin perder la sencillez
Si no pueden herirte amigos ni enemigos;
Si todos cuentan contigo, pero no en demasía;
Si puedes llenar el implacable minuto
Con sesenta segundos de esfuerzo denodado.

DREAM ON.

Everytime that I look in the mirror

All these lines on my face gettin clearer

The past is gone

It went by like dust to dawn

Isnt that the way

Everybodys got their dues in life to pay

I know what nobody knows

Where it comes and where it goes

I know its everybodys sin

You got to lose to know how to win

Half my life is in books written pages

Live and learn from fools and from sages

You know its true

All the things come back to you
...

No estoy hablando de amor.

...

Cuando me besas, cuando me besas me abstengo de lo demás
Renuncio a fornicar con soledad,
me vuelvo como soy, simple, genocida, impuntual.
Incordiando la lentitud logro venirme prontamente y , pienso,
que eres un adorno impresionante.


a la extravagante y ecuánime riqueza de tus simbolismos
requiero transmitirle mis tertulias de un valor casi como el botón de mi saco,
casi como el equilibrio de mi pie mas torpe al retroceder, casi como el temor de que se realice mi fantasía mas lívida..

Todo sea
por no vomitármelo
en mis insomnios
de puntiaguda conducta.
.

Necesito sociedades,
sociedades con ampolletas, con hierba buena y clepsidra.
Necesito a alguien como Carmina Burana que padece de un aliento, se diría, sobrehumano. No hay profanos, no hay palabra ensusiable, jamás. En ella.


¡ Oh Fortuna¡

... Pero él gemía suavemente, miserablemente, sin lágrimas, el sonido grave y profundo
de toda la miseria existente bajo el sol.

Si hay dolor
.
.
Si hay dolor, que sea sólo lluvia,

y ésta sólo dolor de plata, por el dolor en sí.

Si estos verdes bosques soñaran aquí,

para despertar en mi corazón,

yo amanecería otra vez.

.

.
Pero dormiré, pues ¿dónde hay muerte

mientras en estas tristes y ensoñadoras colinas,

tenga yo, como el árbol, mi raiz?

Aunque esté muerto, esta tierra, que se agarra a mí,

me encontrará el aliento.

.

.

.

William Faulkner.