Genética.

Cuando ya has recorrido algunas buenas millas o , aun mejor, quedado varado en ciertas rutas saliendo solo de ellas o, a veces, con ayuda involuntaria que después te animas a devolver doblemente igual, te sientes, o en mi caso, me siento de ningún camino, de ninguna historia y de ninguna importante relación personal. Soy solo retazos de madera que recogí para no morir de hambre o de insolación humana. Sin embargo conservando esos plantíos que se dejaron en el camino a la magnificencia impertinente. Y hay que exprimir todo lo que parece no sublimarse:

Reviro
por cuarta ocasión.
Y la cama sigue vacía,
con mi silueta deforme y tus glúteos rosados.

Voz que toca mis actos,
tacto que provoca tu amnistía
y serpentinas rodeando mi mentón,
y gimo.

Hervimos.
Ya sin palabras ni gestos.
O errores modestos.

Y te amé.
En esa mirada de olvido mutuo.
Que robé.
...

Mango, Sell Me a Coat.

...

Relatas el detalle sin manipular la gesticulación que, en sí, domas cuan jockey a la ventisca que avecina tumultuosas caídas on the grass, y las varitas de tus índices, que orquestan palabrillas urbanizanizando historietas de envidiables personajes per second whom subsequently dies on their own bunch of fraudulent lies, muerden sus propias uñas buscando llenar -el vacio-.

Tratar de explicar como se dimensiona todo cuando te enredas en mis costillas no es algo que pueda apalabrar ni medir en proporciones humanamente explicables a mi entendimiento sobre el embrutecimiento tàntrico que alfombra mi medieval romanticismo y mis aplausos desordenados para tu feroz insolencia de vivir al margen de la seguridad vulgar que nos convence de noche y nos duerme de dìa.

Que sí, aceptaste que te sostienes del hilacho que pende de mis jeans cuando –nonecesitasanadie- y hago como que se actuar mi papel de bajar el telón para zurcir, sin saber, tu geta después del combate que recién perdiste y, acariciando la horma de mi sombrero, me gimes por agua, me gimes con prisa porque deseas ese limbo que resplandece cuando froto mi sal con tu roja piel.
.

.
.“”Volverás cuando estés limpia

y yo no te haga falta.

Gritaré lleno de orgullo

tu nombre en el andén.

Y otra noche más tú querrás soñar

pero la más pura soledad

no se cura con champán y cocaína.

Un hombre del sur bajará la luz,

jugarás tu suerte a cara o cruz.

Sé que suena cruel, Miss Carrusel,

pero esta es tu vida.””

Townes Van Zandt



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