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Let the chips fall where they may..

Nacho vegas 19 sep 2009

LOVE U FRIENDS, YOU ARE LIKE FAMILY TO ME, THAN´X

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Bocetos, panfletos y ficción.

Desconocía la existencia de muchos nervios y tendones en mi organismo, pero la tracción de la conversación y tus labios despintados por alguien más, me hicieron desentumirlos y desarrollar, también, nuevos gestos para sufrir y, luego, para gozar tus despedidas. Todo sucedió como siempre, conmigo abriendo o cerrando la puerta y mi voluntad como tapete para tus botas.

Y entonces salgo a la calle , y camino al opuesto de tu espalda..

Foto: CCP

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This is how it feels.

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24
Mi alma es una orquesta oculta; no sé qué instrumentos tañe o rechina, cuerdas y harpas, timbales y tambores, dentro de mí. Sólo me conozco como sinfonía

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Es decir, como el sonido resultante de la mezcla de los de todos los instrumentos.

Mariposa de Menta.

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Desperté y supe que habían pasado 98 días que no habíamos hablado en el cafe.

Las pistas eran confusas, los dardos eran precisos, mas nunca supe si en ella la realidad era el caos o el éxtasis, pues se torcía entre estos bandazos in extremis que no me dejaban ver mas allá del berrinche, tenia aversión por la paz o el equilibrio. Pero pasión por los zarpazos artísticos que no cabían en mi mentecilla robótica. Yo le adoraba, mas no sé si estoy conjugando bien el tiempo. Pero su prisa me rebasa mientras me aparto por instinto más que por decisión.

Es entonces cuando me tatúo el estigma de inadaptado a sus semillas y me deslizo por el primer callejón y escribo:

Quiero sorber de tu te
Recostar mi insomnio en tus costillas y
me fotografíes cuando respire una onda paz.

Ven.


ED-

FOTO CCP

Do, re, do.

...Muero de sed, de tus ríos y de ver
tus ramas abiertas
a mi paso.

Nota roja.

Foto: CCR
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El sonido era aturdidor y las lucecillas roji-azules colmaban mis pupilas dilatadas.. Desperté y ahí estaba ella, con sus pezones de obsidiana y su centro volcánico, marchito y desangrado. Ella fue víctima de si misma, de su boca, de su poca memoria y del desencanto que nunca dejo de auto-fomentarse, no fui yo, no fui yo.

-La mujer llamada Julia yacía muerta en una cama del motel Chelsea, con un hoyo en el pecho, o en el músculo que bombea sangre al cuerpo. El corazón. Su ejecutor vestía limpio, esperando por la autoridad, con fanfarronería y ecuanimidad en sus gestos.
Se sabía investigado y perseguido, era un asesino serial, un Robin Hood para si mismo o un demagogo social decían los periódicos y la politiquería. El tipo asesinaba drug dealers, “escoria humana”, gente que el designaba como –corrupta-. Y les pegaba dos tiros; en la frente y el pecho. Pero con Julia fue distinto, ella no tenía delitos viejos ni recientes, solo el haber sido pareja sentimental del asesino.

Estaba listo, todo era común en mi, profesionista, hipoteca, auto y era culpable. No tenía arrepentimiento alguno y mi sentencia nunca sería mas grande que el mensaje que le dejaría al mundo. No es arrogancia, es decepción, es protesta de nacer en este planeta y en esta época de miseria mental, de anemia humana.

-El interrogatorio estuvo lleno de monosílabos y elocuencia facial, solo una declaración de cuatro columnas:

“Solo recuerden que no son ustedes quienes me encierran o me matan, solo soy yo quien deja de perseguirlos.”

-Eso desde la aceptación de su culpa hasta que llegó el final; ¿por qué disparo en la cabeza a la “escoria” y en el pecho a la señorita?

-Levanto la mirada y el suspiro fue muy hondo, en ese instante sentí su aliento rebramar y acelerar, esperando por esa precisa pregunta y entonces respondió:

Es sencillo. Si disparas al vacío no puedes hacer ningún daño. Y fue lo que yo hice.

-La ingenuidad nos absuelve al equivocarnos. Pero el tenia razón-.
-Y yo mis ocho columnas.



ED-.


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El periodismo puede matar hasta un asesino poético.